4
Фев
Снайпер
Add Comment
Качается пред глазом полоса —
Прицельных линий траурная сетка.
Гуляет ветер в длинных волосах,
И гильзы с крыши скатывает редко.
Не дрогнет тренированно рука,
И на курок надавит палец плавно,
И смерть твоя придет издалека,
Так неожиданно и в принципе незвано.
А снайпер просто медленно уйдет,
Оставив теплую винтовку на бетоне.
Возможно и его судьба найдет,
Со вскрытой глоткой в городской промзоне…
Максим Нерусский.