Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди,
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
Жди, когда из дальних мест
Писем не придет,
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.

Жди меня, и я вернусь,
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: — Повезло.
Не понять, не ждавшим им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой,-
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.

Одна сижу я на пригорке
посреди весенних трясин.
…Я люблю глаза твои горькие,
как кора молодых осин,
улыбку твою родную,
губы, высохшие на ветру…
Потому, куда ни иду я ,
и тебя с собою беру.
Все я тебе рассказываю,
обо всем я тебе говорю,
первый ландыш тебе показываю,
шишку розовую дарю.
Для тебя на болотной ржави
Ловлю отраженье звезд…
Ты все думаешь – я чужая,
от тебя за десятки верст?
Ты все думаешь – нет мне дела
до озябшей твоей души?
Потемнело, похолодело,
зашуршали в траве ежи…
Вот уже и тропы заросшей
не увидеть в ночи слепой…
Обними меня, мой хороший,
Бесприютные мы с тобой.

Вероника Тушнова

Подари мне пару крыльев, неужели это трудно?
Неужели это сложно – научить меня летать?
Злые женщины в окопах своих деток кормят грудью.
Злые – оттого, что грязно и что скоро умирать.
Подари мне пару крыльев, пусть для них я буду – ангел,
Пусть для них я буду – вера в искупление грехов.
А как кончится сраженье, мы с тобой станцуем танго
На увядших отголосках ненаписанных стихов.
Подари мне пару крыльев, я начну носить их письма,
Буду, как почтовый голубь затянувшейся войны.
Эти женщины устали от фальшивых древних истин,
От вождей и лживых гимнов, и преданий старины.
Им так хочется вернуться и обнять своих любимых.
Кто сказал, что это честно: отправлять их воевать?
Защищать знамена павших и владык империй мнимых…
Подари им всем по крыльям. Пусть научатся летать.

Я замышлял уехать в дальний край.
Хотел купить билет на поезд дальний,
Чтоб знала ты: хоть жизнь со мной не рай,
Но без меня она еще печальней.

Я замышлял уехать впопыхах,
В краю далеком затеряться где –то,
Чтоб со слезами горя на глазах
Ты шла искать меня по белу свету.

Я бегство в край далекий замышлял,
Чтоб поняла ты, сколь тяжка утрата,
Но вдруг в какой-то миг соображал,
Что дома я, а ты ушла куда –то.

И сразу все на свете забывал,
Тебя искать бежал я виновато.

Расул Гамзатов

Нас мало — юных, окрыленных,
не задохнувшихся в пыли,
еще простых, еще влюбленных
в улыбку детскую земли.

Мы только шорох в старых парках,
мы только птицы, мы живем
в очарованья пятен ярких,
в чередованьи звуковом.

Мы только мутный цвет миндальный,
мы только первопутный снег,
оттенок тонкий, отзвук дальний,—
но мы пришли в зловещий век.

Навис он, грубый и огромный,
но что нам гром его тревог?
Мы целомудренно бездомны,
и с нами звезды, ветер, Бог.

Если жизнь вас чем-то огорошит,
Горькою разлукой или злом,-
Вспомните о чем-нибудь хорошем,
Что осталось некогда в былом.

Вспомните ночную нежность моря,
Утреннюю музыку лесов…
И тогда утихнет ваше горе,
Отойдет на несколько часов.

Полегчает вам от встречи с прошлым.
Вы себе признаетесь тогда:
Боже мой, как счастливо я прожил
Некие мгновенья и года.

Я воспоминанием спасаюсь,
Ухожу в любимый день иль год.
Силами в минувшем запасаюсь
Против всех сегодняшних невзгод.

В тяжкой хвори иль на навете грязном,
Когда жизнь – как молчаливый крик,
Вспомните о чем – нибудь прекрасном,
Вновь переживите этот миг.

Андрей Дементьев

Когда пишу стихи, пишу легко.
Так входит в тело вдох, так сердце бьется,
Как жизни нить, строка моя не рвется —
Течет, бежит, струится под рукой

Тоской, любовью, нежностью и грустью,
И красотой, и немотой моей…
По ней лишь стих мой каждый будет узнан —
По голосу, что стал еще сильней.

Больней лишь отзвук — пульс терпеть в груди,
Коль сердце всё готово осудить
И нестерпимо просится наружу…

Тогда глоток любви — один лишь нужен —
Строкою, чей путь неисповедим…

Василиса_Иванова

Философия родилась из огня. Из маленьких язычков костра, отражавшихся в глазах древнего человека, когда загнанный буйвол уже изжарен и съеден, соплеменники улеглись спать, завернувшись в свои звериные шкуры, а он остался наедине с ночью, звездами и своими мыслями. Воспоминания о прошедшей охоте сменились планами на завтрашний день, а потом пришли Думы. О том, что такое звезды… О том, почему ночь сменяет день…. О причинах удач и невезений.
Философами становятся неудачники. Счастливому человеку некогда задумываться о причинах своего счастья, он просто им наслаждается. Он знает КАК нужно жить и не задумывается ПОЧЕМУ именно так. Руки у него растут из правильного места, стрела летит туда, куда нужно, да и вся его жизнь похожа именно на эту стремительно летящую в цель стрелу.
А неудачники сидят у костра и размышляют о том, как устроен мир вокруг них. И прирученный огонь преданно смотрит на них, тихо щелкая сгорающими ветками, и думает вместе с ними. Как старый друг, с которым хорошо сидеть рядом и молчать каждый о своем.

(с) Игорь Маранин