Настроение сейчас —

В окнах дома, мимо которого вы ходите по утрам, была жизнь, и свет, и может даже играла музыка. То ли маленький мальчик старательно пилил на скрипке, то ли магнитофон разрывал тяжелый рок. В распахнутые летом, в эти окна дул теплый ветер, а зимой, в плотно закрытые и заткнутые поролоном — упрямо бил стекла дождь. В них вечером мерцал телевизор, а утром в них раздвигали шторы. На этих запотевших окнах рисовали пальцами дети, ленивые коты силедили за беспечными голубями, сидя на форточке. За этими облезлыми форточками когда-то была жизнь. В окнах дома, мимо которого вы ходите по утрам. В окнах дома, бывшего чьим-то…

Иногда светло бывает. А иногда — тепло. Иногда бывает и то, и другое, но это уже совсем редко.
Светло — это когда все, каждый предмет, будь то грязная посуда или дохлая муха в стакане чая, переполнено какой-то такой солнечной радостью. Иногда кажется даже, что оно все светится.
Светло — это когда внутри тебя загорается маленькое, но очень яркое солнышко. Оно даже обжигает чуть-чуть, потому ты не можешь стоять на месте. Тебе хочется что-то делать. Танцевать, говорить всем, что все прекрасно, смеяться, улыбаться прохожим — да что угодно, главное, чтобы радостно делать, и чтобы легко.
А тепло, это не когда солнышко, а когда свеча.
Когда тепло, все цвета кажутся мягкими, пастельными, и все вокруг становится очень уютным. Совсем не хочется скакать и хлопать в ладоши от счастья — нет, хочется залезть под одеяло или укутаться в плед, пить горячий чай и читать книгу. Ну, или разговаривать с кем-то тихонечко. И — все время чуть-чуть улыбаться, уголками губ. Вот это — когда тепло.
А когда и то, и другое — это, наверное, совершенно другое ощущение, не солнышко и не свеча. Что-то такое, в воздухе. Но я не знаю точно, у меня так еще не было.
Но это все не важно. Чаще всего бывает холодно, мутно, пасмурно и больно. А это даже и описывать не стоит.
***
Джес не любила праздники. Особенно такие, важные праздники, типа Рождества или Дня Рождения.
Читать далее

Секс с ней, как гонка на выживание.
Она обожает чужие страдания.
Выжимает досуха, сука.
Ее страсть и мания —

Завоевание.
***
Она никому не верит.
Но не запирает двери –
ей некого опасаться.
И сами спасаются бегством
те, кто прикасается взглядом
к холодным ее глазам,
слезам неподвластным,
и сладок ей яд предательства, как бальзам.
***
Она заводная кукла с шелковой кожей,
с бархатным голосом, с ложью в ножнах,
что обнажает при каждом случае.
Мучает. Играет на поражение.
Режет надежду на продолжение отношений.
Не делает одолжений.

Она убивает нежно.

Одежду
сбрасывает небрежным движением,
как змея-кожу…
Она похожа
на напряженной пружины сталь.
Умирать у нее в объятьях так сладко
И только жаль,
Что без остатка
она выпьет тебя, как мятный коктейль через трубочку-душу.

Я дышу. Она душит.
Я дышу.
Она тушит
сигарету в ладонь.
Ее бог-огонь.
И она горит ярко.
Пылко, жарко, опасно, страстно,
Одиноко, безумно, с безмолвным криком…

Дикая рысь среди крыс.

 точка голос небо полосами

помнишь вереск заплетенный в волос

веришь.. поздно

только пеплом 

посыпанный череп

ёбаный вечер, мне не холодно — вечно

быть из бумаги 

папье-человечком 

из опийной свечки 

созданным

глазом безумной старухи

разбитой артритом

давай поебёмся..

-скучно 

может лучше натянем струну вокруг жилки трясущейся горлом

лично — трагично

детский смех словно полосы

вечер

 

Опять недосказанность и многоточие,
Бессмысленность, многословесная вязь,
Как будто за Вашею чёлкой всклокоченной
Замкнулась фантазия и пережглась.
Нет-нет, не ворчу, я же сам аллегории
Пишу, чтобы скрыть состоянье души
За необязательными разговорами
И не претендуя на званье паши,
И на королевскую, в лилиях, мантию,
На маршальский жезл, где карбункул горбом,
К тому же ещё не даю Вам гарантии
Остаться навеки счастливым рабом…

И. Белкин

Я что-то в ней находил. Улыбка, кажется, у нее красивая. Детская, непосредственная. И еще она смешно морщит носик, когда смеется.
Вроде бы, у нее фиолетовые глаза. Скажете, не бывает? Может, и правы окажитесь. Я ведь не помню точно, но кажется, что все-таки фиолетовые.
А еще она ходила по дому в одной рубашке — моей белой рубашке, которая была ей очень велика. У нее стройные ноги, цвета мрамора.
И волосы у нее огненно-красные. Они, вроде, пахли еще всегда очень вкусно. Мне казалось, сиренью и крыжовником. Волшебно.
Она вообще волшебная. То есть, я находил ее волшебной.
А сейчас не нахожу.
Сейчас я лежу, уткнувшись в копну волос цвета липового меда. Они пахнут черемухой и яблоками, и это вовсе не волшебно. Это сказочно.
Она любит шелк и бархат. Меня еще любит.
И глаза у нее голубые.
Только вот иногда все-таки что-то такое чувствуется…только слабо так чувствуется, да и редко.
Может, из-за того, что фиолетовые глаза встречаются реже голубых.
А может, иногда, самую малость, я скучаю по запаху сирени и крыжовника.
Но это все — только кажется. Да и голубые глаза я люблю.
Читать далее

пылью покрыт в молчании
пылью покрыт в ожидании
молча лицо под пылью лежало
вдруг побежало и тупо застряло
из зеркала выскочив..

9
Дек

Сон

Стихи

Мне этой ночью снились Вы.
Мой милый друг, Вы мне признались,
Что от назойливой молвы
На край бы света Вы умчались.
Что утомил Вас этот люд
И что Вы жаждете покоя,
Но Вам свободы не дают
И держат цепкою рукою.
Вы долго говорили мне,
Что я в сужденьях ошибалась,
И что Вы тонете в вине,
И что сморила Вас усталость.
Вы говорили: «Всё не так»,
А я лишь молча Вам внимала.
Вы вопрошали: «Жить-то как?»,
А я молчала. Я молчала!
Вы разрушали тишину
своим приятным баритоном,
Не замечая, что я льну
К Вам сердцем женским утомлённым.
Но Вы умолкли как-то вдруг.
Меня обняв, Вы испарились…
Вы мне приснились, милый друг,
Но лучше вовсе бы не снились.

Я на крыльях в небо поднимусь,
Прямо к солнцу – ласковой звезде.
С высоты небес я улыбнусь,
Не планете – одному тебе.

Я дождем на землю, вниз, прольюсь,
Стану каплей в водах океана.
Я тебя найду и испарюсь,
Стану легким утренним туманом.

Ангел, дождь или туман – одно,
Имя не меняет содержанья.
Солнцем я стучусь в твое окно,
Воздухом ловлю твое дыханье.

Душа – как ветер, ласковый Зефир.
А сердце освещает весь твой мир.
12.08.06

 

Не тобой болеет сердце, мой друг,

К сожалению совсем не тобой,

А с тобой, всё завертелось, вдруг,

От того, что ты такой молодой.

Закружилась моя голова,

От твоей, немного чистой, любви,

И согрели душу слова,

И постель, согрел, телом, ты…

Только сердце больно не тобой…

И не лечится, что то не как.

Может, слишком, уж ты молодой?

Иль со мною, что то не так?

Что мне надо?

Ах, если б мне знать….

Может, страсти, огромной волна,

Что сметет на пути и кровать…

Чтоб б была я растворена,

Что б забыть, что, вокруг, есть мир,

И не помнить, что в нем есть Я…

Если б ты меня так любил…

Я б любила бы так тебя…

Но увы, не тобой, не с тобой…

Почему? Да откуда ж мне знать!)))

НО, ты все же такой молодой…

И тепла от тебя кровать))))….