Archive for the ‘Стихи’ Category

Я пишу тебе письмо на листке тетрадном
И задумчиво грызу ручки колпачок.
Опасаясь, что «Привет» прозвучит прохладно,
Осторожно вывожу: «Здравствуй, светлячок!»

Ты читаешь между строк и не терпишь фальши,
Если слишком горячо – значит, сочинил.
Пару слов за полчаса написал, а дальше
Непременно посмотрю – хватит ли чернил.

По бумаге я скриплю ручкою старинной
При свечах, ко всем чертям спрятав ноутбук.
Я пишу тебе письмо не спеша и длинно,
Но иначе и нельзя, если про судьбу…

Арсений Платт

Видать, была любовью
Ты все ж в моей судьбе.
Душой, губами, кровью
Тянулся я к тебе.
И жизнь внезапно цену
Иную обрела.
И все твои измены
Под корень подсекла.

Что ж…Пусть… Живу теперь я
Неплохо. Ничего.
Не верю в счастье. Верю,
Что можно без него.
И жизнь на сон похожа,
И с каждым днем я злей.
И ты, наверно, тоже
Живешь не веселей.
Безверье и усталость
В душе, в судьбе, в крови…
Приходит рано старость
К живущим без любви.

Наум Коржавин 1962

5
Фев

Запах

Пахнут мая вечера
табаком
и чашкой кофе.
Недопитое Вчера
спит тайком
в стеклянном штофе.

Многоточье редких встреч,
поцелуй
как запятая
и разлук прямая речь:
— Не тоскуй,
судьба такая…

Дождь как будто из ведра.
Хмель Весны
похмельем платит.
Недожитое Вчера
прячет сны
в чужой кровати.

Спит, укрытая плащом
на душе
любовь в заплатах.
Я люблю тебя еще,
но уже
не помню запах.

(с) Игорь Маранин

4
Фев

Снайпер

Качается пред глазом полоса —
Прицельных линий траурная сетка.
Гуляет ветер в длинных волосах,
И гильзы с крыши скатывает редко.

Не дрогнет тренированно рука,
И на курок надавит палец плавно,
И смерть твоя придет издалека,
Так неожиданно и в принципе незвано.

А снайпер просто медленно уйдет,
Оставив теплую винтовку на бетоне.
Возможно и его судьба найдет,
Со вскрытой глоткой в городской промзоне…

Максим Нерусский.

 

Поразительные глаза,

Так пронзительно лезут в душу…

Только, НЕТ, мне не как нельзя,

Ты умом мне совсем не нужен…

Но вот телу не нужен ум,

Оно глупое, хочет страсти…

Оно знает лишь, что ты юн,

Оно верит в земное счастье.

Мне бы спрятаться от тебя,

Мне б к любимому на поруки…

Стыдно жгут, как огнём, меня,

Ненасытные твои руки…

Всё трудней оттолкнуть их вновь…

Всё отзывчивей льнётся тело…

Горечей полыхает кровь…

Нет, нет, нет, не могу, не хотела…

4
Фев

-3540-

Дайте собакам мяса —
Может, они подерутся.
Дайте похмельным кваса —
Авось они перебьются.

Чтоб не жиреть воронам —
Ставьте побольше пугал.
А чтоб любить влюбленным
Дайте укромный угол.

В землю бросайте зерна —
Может, появятся всходы.
Ладно, я буду покорным —
Дайте же мне свободу!

Псам мясные ошметки
Дали, — а псы не подрались.
Дали пьяницам водки,-
А они отказались.

Люди ворон пугают,-
А воронье не боится.
Пары соединяют,-
А им бы разъединиться.

Лили на землю воду —
Нету колосьев — чудо!
Мне вчера дали свободу.
Что я с ней делать буду?

1965 (с) В. Высоцкий

в детстве
свежий утренний ветер
с ароматом горящих
контейнеров
орошил меня серебряной пылью

тысячи ран, на руках и ногах
словно тысяча порезов

тогда я впервые понял
что всё что меня окружает
— эти дома, эти люди
эта баскетбольная площадка, это небо
эта школа
двор — всё это тюрьма

все крыши домов смотрят на меня
все крыши домов смотрят на меня

одна большая тюрьма
с зомби-мертвецами, с которыми
мне приходиться здороваться, общаться, гулять
играть, меняться фишками и кассетами
спекулировать, драться — одна большая тюрьма

все крыши домов смотрели на меня
все крыши домов смотрели на меня

я вернулся домой, смыл кровь
никому и ничего я бы не сказал
никто и никогда бы не узнал

но это происходило не раз
и не два

я смотрел телевизор
вдруг открывалось окно
— будто невидимый герой стоял за ним,
не видимой рукой рассыпая в ветре пыль

я играл в видео игру
и вдруг мои пальцы были в крови

я пинал мяч, и вдруг я падал на колени
где в место песка оказывалась пыль

запираясь в ванной
я тихо смывал кровь
я тихо наблюдал, как заживают мои раны

каждый раз, когда это происходило
я чувствовал прикосновение Бога
сопричастность к земле
и воздуху, солнцу и воде

это стало моим наркотиком
я отправился в подвал пятого подъезда
где жил талантливый мистер Рипли

он отдал мне, за несколько бутылок водки
голубую мечту, все желания
в банке с серебряной пылью

я обмазал ею себя, не сталось живого места
слезами смывал с себя кровь
теперь в моих венах течёт ртуть
теперь я весь
состою из серебра

эй! иди сюда!
отведай серебряной пыли
что бы не случилось, знай
— этому не будет конца

© Юрий Stereo

Одинаково непохожие,

Одинаково одинокие,

Мы проходим. Мы только прохожие —

Мы проходим уроки высокие.

Из миров мы проходим в мистерии,

Из страданий идем в сострадание,

Из идей, из метафор — в материи,

В дым камланий, шумы мироздания…

Под студеными космами Космоса,

Под гипнозами, гримами, гимнами —

Мы проходим без карты, без компаса:

Мы проходим любовь Невзаимную…

На планетах мы только прохожие.

Мы – не мы, мы – сомнамбулы Божии.

Мы проходим то мимо, то мимами

Сквозь немые умы свои мнимые.

Сквозь массовки, масонские ложи и –

В темень темечка, в тело прихожее

Одинаково непохожие,

Одинаково нелюбимые…

Георгий Бореев

 

Доброта

Если друг твой в словесном споре
Мог обиду тебе нанести,
Это горько, но это не горе,
Ты потом ему все же прости.

В жизни всякое может случиться,
И коль дружба у вас крепка,
Из – за глупого пустяка.
Ты не дай ей зазря разбиться.

Если ты с любимой в ссоре,
А тоска по ней горяча,
Это тоже еще не горе,
Не спеши, не руби сплеча.

Пусть не ты явился причиной
Той размолвки и резких слов,
Встань над ссорою, будь мужчиной!
Это все же твоя любовь!

В жизни всякое может случиться,
И коль ваша любовь крепка,
Из – за глупого пустяка
Ты не должен ей дать разбиться.

И чтоб после себя не корить
В том, что сделал кому — то больно,
Лучше добрым на свете быть,
Злого в мире и так довольно.

Но в одном лишь не отступай.
На разрыв иди, на разлуку,
Только подлости не прощай
И предательства не прощай
Никому: ни любимой, ни другу!

Эдуард Асадов 1970 год

Белый танец

Объявляется
« белый танец».
Сверх положенного.
На прощанье.
Белый танец.
Одно из таинств
незатейливой танцплощадки…
И в немарком штапельном платье,
сквозь колышущийся галдеж,
по площадке,
будто по плахе,
ты,
растерянная, идешь.
Ты идешь,
смешная , испуганная,
одинешенькой –
на толпу.
Выбираешь партнера,
будто бы
выбираешь себе судьбу.
Потому что теперь и раньше
так, что можно сойти с ума,-
все тебя,
тебя выбирали,
и ни разу –
чтоб ты сама!
Это жутко –
прожить без выбора.
Это страшно.
Страшней всего!..
Пиджачки,
ковбойки
и свитеры
ждут решения твоего.
Горделивые и понурые,
тугодумы и остряки…
Белый танец.
Это – минутное.
Это, в сущности, пустяки.
Но объявленный жребий выпал.
И тромбон в синкопах забился…
Белый танец.
Собственный выбор…

Ой, как хочется не ошибиться!

Роберт Рождественский.

Страница 4 из 118« Первая...23456...102030...Последняя »