Ненаписанные строки о любви,

Это лишь непрожитые жизни.

Мы все вместе, но так далеки,

Далеки и разные все мысли.

Одинокие среди толпы,

Мы в нутрии все люди одинокие,

И с друг другом, в тоже время мы,

Так беспечно, без нужды, жестокие.

Все киваем головой на жизнь,

Жизнь, которую мы сделали.

Ненаписанные строки о любви,

Не сказали мы. Что мы наделали…

В мир пришел я, но не было небо встревожено.
Умер я, но сиянье светил не умножено.
И никто не сказал мне — зачем я рожден
И зачем моя жизнь второпях уничтожена…

*

Разве мало среди нас убийц?

Тех, что убивают все живое…

Тех, чьих не забыть нам лиц…

Тех, с которыми нас было ДВОЕ.

Разве мало…?  НЕТ, Ну разве мало нас?

Мы мечты друг друга убиваем.

Больно так всегда, как в первый раз…

Много нас, ведь мы не вымираем.

Вымирают, те, чей слабый дух…

Те, кого мы бессердечно топчем…

Разве мало среди нас убийц.

Разве мало в сердце кровоточин…

Я ждал в саду под ивой, а дальше мы вместе пошли.
Её белоснежные ножки едва касались земли.
— Любите, — она говорила, — легко, как растет листва.
Но я был глуп и молод и не знал, что она права.

А в поле, где у запруды стояли мы над рекой,
Плеча моего коснулась она белоснежной рукой.
— Живите легко, мой милый, как растет меж камней трава.
Но я был молод, и горько мне вспомнить её слова.

прощание. боль под кожицей век.
пощечина. пятиполосный багровый след.
холод. глинтвейн. поистертый плед.
голос бывшего невнятен и блекл.

томление. старая кожа в печь.
холодно. хочется спать. по мне
тени от фар ползут в тишине.
сутулость уставших плеч.

рассвет. чашка кофе. поездка в метро.
там каждый равен любому. но то,
что бьется внутри – любовный протон.
готовый взорваться. не тронь!…

В моих мечтах одна лишь ты
Твой взгляд, твой шепот и касанья
Твой образ Божьей красоты…
Что вновь пленит моё сознанье
Я жду тревожно этот миг,
Когда скажу тебе краснея
Как дорог твой пьянящий лик,
И нет мне от тебя спасенья…

Это один из многих стихов, который написал мне мой поклонник, остальные не могу выложить, слишком уж личные. Казалось бы, ничего особенного, стих как стих…Но вы б видели его автора..Он чем-то на Валуева из фильма «Каменная башка» похож. Т.е. с виду никогда не скажешь, что этот человек способен на подобные вещи. Простите за болтавню, просто оч трогательно…

Безумен крик
И в тот же миг
Откроются врата.
Зловещий залп…
Из недр земли
Доносятся слова.
О том, что Смерть,
Что рыщет здесь
Закончит все дела.
Обрушит мрак,
Внушит всем страх,
Здесь будет царить Тьма!

Летел орёл, свободой опьянённый
И гордости святое пламя с нетерпеньем
Смешались в нём стремленьем смертоносным
Для всех стать идолом, достойным преклоненья.
И сей тернистый путь он выбрал не случайно.
Подолгу думал он о призрачной свободе.
Что раньше лишь во снах его венчала,
А наяву был он труслив и никуда не годен.
Вот только время не стоит на месте,
И что-то новое всегда нам преподносит.
И вот герой наш не был исключеньем
И перемены его вверх уносят.
Но свыше дар ему преподнесётся горький,
Что для него губительнейшим будет и проклятым
Он втопчет гордость в грязь. И наш пернатый
Любовью-даром будет вмиг распятый.

Нас разделяют обычные дальние дали,
Несколько нудных часов проведённых в дороге.
В чём-то конечно себя разделяем мы сами.
В принципе, даже не в чём-то, а даже во многом.

Нас иногда разделяют гудки в телефоне,
Час или два в ожиданье отчёта доставки.
Или обманы, что всё это в общем то просто,
Или ошибки, что всё это сможем мы сами.

Или обычные страхи, мечты и желанья,
Или такие вот просто различия в возросте.
Это же видите «что-то вы девушка, наглые!»
это всё «а не пошли бы вы со своей гордостью!»

Это такие вот игры на шаткие нервы,
Это часы или годы не краткой разлуки.
Это не просто чужые глаза-незабудки.
Которые впрочем то я никогда не забуду.

Руки казолсь бы так мне до боли знакомые.
Это не просто какая-то мера влюблённости….
Может уже и ушла я за рамки возможного,
Но эти чувства…они-ощущенье полётности…

(c)Cucu-la-pralin