Archive for Ноябрь, 2008

Чем жизнь не сказка? Чем не Пьеро с Мальвиной
Мечутся по городам, выбирают вина,
И каждый мечтает о неповторимой любви, но
Находят лишь рукописные чьи-то истории.
Бродят романтики грустно в городе Энном,
Упиваются своей болью да миром бренным…
Никто не завидует заблудившимся переменным
Не нашедшим приюта в размеченной территории.
Как и у них, у меня на шее – поэта жилка,
Как и они, я влюбляюсь по-детски пылко,
И ощущаю себя тростиночкой, сухобылкой,
Цветком меж страниц в ежедневнике важных дат.
Говорят, здесь разгуливать босиком опасно,
У любви оттенок болезненно-яркий красный.
Но мне не страшно – мне совершенно ясно
Каждый больной влюбленный – сам виноват.
Здесь тоже бывает солнечно и дождливо,
Весной зацветает вишня, а следом – слива,
И кто тебе помешает вдруг стать счастливым?
Ты сядь у окошка да свечечку затепли.
И жизнь засверкает в ладони, как золотоносный
Песок в горной речке, а на обрыве – сосны
Шепчут, зовут тебя за собой, несносный,
На уплывающие кругосветные корабли.

Нас окружают девушки с птичьими именами,
Мир дробится и льется стайками, табунами,
Ритуалами, надоевшими до зубного скрежета,
Истинами – кто не знает, что нож режет, а
Время меняет, но кто умеет дарить надежду,
На то, что снег затанцует в воздухе между
Двумя городками в межвременье. Между нами.

У Судьбы говорок с ехидцей, глаза с прохладцей,
Но она умеет еще нам так искренне улыбаться,
Повернувшись в ответ на безумство мое лицом,
Что мне кажется, стоит вынуть чувства из резерваций,
Оставаться твоим безрассудным певцом, Творцом.
Мое сердце все так же пытается разорваться…
21.11.08

22
Ноя

Чаша

   Стихи

Написано Ariny6ka Оригинальное сообщение Чаша


Душа у человека, словно чаша.
В неё не без предела можно горечь лить.
Порою капля, с виду вовсе небольшая,
Способна содержимое из чаши перелить.

Тогда польётся водопад незримый,
Он может исцелить или убить.
Тот водопад с духовностью сравнимый,
Он может чистым быть иль грязью залепить.

Коль человек в душе непогрешимый,
Его прекрасным можно одарить.
От капли боли нестерпимой
Он сможет что-то важное открыть.

И.Мордовина

Ariny6ka

Сгорает плоть,а тело вожделеет!
Наружу просится дурманящий венок,
Кто воскурил сей фимиам тот преет,
И жаждит тот кто пробовать не мог!
Сгорает длань покрытая мозолью,
Ты не считался с мнением людей,
И в этот миг истомно-дикой болью
Амур вознаграждает королей.
Когда б попробовал на поприще я неги,
Отличные от прихотей моих,
Остаток дней пришлось терпеть набеги,
Идальго нравственных и жаловать мне сих!
Терзали душу смута и сомненье,
Но победил неистовый оргазм,
И как творец святого провидения,
Продлить желаю сладострастный спазм.

Написано -Allegoria- Оригинальное сообщение Два пшика

Утро. Два пшика "Kenzo Amour" /просто нравится/, полпачки "Esse" /нервничала/ и бутылка "Heineken’a" /осталась со вчерашнего вечера/. Сочетание этих трех запахов — туалетной воды, табачного дыма и пива — просто убивает. "Kenzo Amour" не в состоянии перебить "Esse", последние, в свою очередь, едва ли полностью нейтрализуют "Heineken", выпитое после. В музыке это называется "какофония" /стоит прислушаться к самому звучанию термина/, когда каждый аккорд живет отдельно от других, норовя при этом вырваться наружу, прочь из этого сумасбродно-кричащего кома. Это как бросить на растерзание коту облитый валерьянкой шерстяной свитер.

Вот так и живем — от сигареты до сигареты, от глотка до глотка, от пшика до пшика. В сущности то, что предваряет этот самый "пшик", есть еще больший пшик, чем тот, к которому мы, переживая, теряя друзей, забывая о чувстве меры и /иногда/ собственного достоинства, стремимся в итоге. А пора бы и перестать мыслить "пшиками". А то оглянешься потом назад и подумаешь: "А что было-то? Да ничего. Пшик"…

21
Ноя

Два пшика

   Стихи

Утро. Два пшика "Kenzo Amour" /просто нравится/, полпачки "Esse" /нервничала/ и бутылка "Heineken’a" /осталась со вчерашнего вечера/. Сочетание этих трех запахов — туалетной воды, табачного дыма и пива — просто убивает. "Kenzo Amour" не в состоянии перебить "Esse", последние, в свою очередь, едва ли полностью нейтрализуют "Heineken", выпитое после. В музыке это называется "какофония" /стоит прислушаться к самому звучанию термина/, когда каждый аккорд живет отдельно от других, норовя при этом вырваться наружу, прочь из этого сумасбродно-кричащего кома. Это как бросить на растерзание коту облитый валерьянкой шерстяной свитер.

Вот так и живем — от сигареты до сигареты, от глотка до глотка, от пшика до пшика. В сущности, то, что предваряет этот самый "пшик", есть еще больший пшик, чем тот, к которому мы, переживая, теряя друзей, забывая о чувстве меры и /иногда/ собственного достоинства, стремимся в итоге. А пора бы и перестать мыслить "пшиками". А то оглянешься потом назад и подумаешь: "А что было-то? Да ничего. Пшик"…

21
Ноя

Если б….

   Стихи

 

Прослушать запись Скачать файл

Если б я была свободна, (388x369, 206Kb)

Если б я была горда,

Я б могла кого угодно,

Осчастливить навсегда.

Но поскольку не свободна,

И поскольку не горда —

Я могу кого угодно,

Где угодно и когда

 

 

Портрет Ф.Шаляпина. Б.Кустодиев 1922

Шаляпин распахнул окно в закат.
Повеяло прохладой и печалью.
И вспомнился безумный Петроград,
Где столько дней душа была в опале.

Ему казалось – жизнь обречена,
Как навсегда обречена Россия.
Его тоске внимала тишина,
Как будто бы о музыке просила.

И он запел – сначала для себя.
Сначала, чтоб развеяться немного.
И песня, по минувшему скорбя,
Ему гадала скорую дорогу.

Он чувствовал, что так тому и быть,
Что ждет его печальная разлука.
Ах, если б можно было все забыть,
Что в нем болело горестно и глухо.

Шаляпин пел, как будто усмирял
В самом себе неясную тревогу…
А город возле дома обмирал
От голоса, ниспосланного Богом.

Был тот концерт предчувствием беды.
Всю жизнь он будет в чьих – то душах длиться.
Последний луч с заоблачной гряды
Скользнул по взглядам, по слезам, по лицам.

Андрей Дементьев

Я не думала, что стану укрываться
Убегать и прятаться за маской.
Я не думала, что буду разрываться
И оглядываться в прошлое с опаской.

Я не думала, что буду лицемерить,
А потом беспечно стану улыбаться.
Это жалко. Не могу в это поверить.
Я такая. И нет сил во всём признаться.

Жизнь заставила? О, нет, это неправда.
Мы вольны вершить всё что угодно.
Я была вольна идти за правду.
Но не вышло. И я стала подлой.

Я не знаю, что же будет дальше.
Я сама себе осточертела.
И моя судьба жить в страхе, лжи и фальши.
Как же мне всё это надоело…

Я прошу прощения у мира.
Я всего лишь пешка и не больше.
Я никто, и это так фальшиво.
Я призналась. Мне теперь, немного проще…

Он хочет сказать

Как любит тебя.

Луне прошептать:

"Она не моя."

И слёзы,и боль

Страданья разлук.

Скажи "я люблю"

Избавься от мук.

Ему прошепчи:

"Любимый,ты мой!

Прошу я…живи,

Будь вечно со мной"

В небесных глазах

Любовь отыщи.

От сердца его

Найди ты ключи.

В ночных полуснах

Он видит тебя…

И шепчет во тьме:

"Она не моя"…

 

 

 

Посмотри в его глаза,

В них ответ отыщешь.

На прощанье поцелуй,

Боже,как привычно!

Знаешь,где то в тишине,

В неге зимней ночи

Он мечтает о тебе,

Сильно,очень очень…

Ты скажи ему "люблю",

И замрёт мгновенье.

Только позже,не теперь,

Наберись терпенья…

 

 

 

Снежинок нежная завеса,

Пред Новым годом волшебство.

Когда невинный ангел светлый

На эту землю снизошёл

Открыл он зазеркалье неба

Увидел плачи матерей.

Увидел войны,слёзы боли

И злых карателей-людей.

Спустился ангел.Бог да в помощь,

И крылья очернив свои,сказал он:

"Дети,хватит боли,

Покайтесь о грехах своих".

Луна услышала моленья,

Прошенье ангелом людей.

Но безсловесная

Уж не утешит матерей.

Спустился ангел,в тот же вечер

Он обратился в веры прах,

Лишь сердце впало в бесконечность

Звездой на ясных небесах…

 

 

 

Я сидела на крыше

Любовалась небом.

И мне ветер неслышно

Шептал песню рассвета.

Как горит и сияет

Нежно скованный негой

Зимний лес горизонта

в очертаньях рассвета.

В неба зеркале тихо

Отражается утро.

Просыпается город,

Весь в Цветах перламутра.

Жаль, что кто то не видел…

Той земной благодати

Больше я не увижу,

Но,с меня ,уже,хватит…

 

Написано Angoro4ka Оригинальное сообщение Я скрещиваю пальцы на весну

Я скрещиваю пальцы на весну
На ту, что никогда не станет нашей.
Нам колокольный звон ее не страшен.
Не бойся. Не сдавайся. Не ревнуй.
Я скрещиваю пальцы на судьбу,
На две различных линии ладоней –
Твоя мечта о прочном, теплом доме,
Моя ухмылка против снежных бурь.
Я скрещиваю пальцы на любовь –
Твою. Прекрасно-нежную, святую,
Единственную. Я чуть-чуть колдую,
Чтоб для нее был ясным день любой.
Я снюсь тебе. Меня в природе нет,
Я странная фантазия, я пешка,
Безумных дней неправильная вешка,
Коварный и капризный амулет.
И тайно, так, чтоб ты не увидал,
Я скрещиваю пальцы на везенье
Твое – на бестревожное забвенье,
На легкий, безболезненный финал.
(с)