А в ноябре ни дождя, ни холода — так и сиди, попивая чай, мысли безделицей перемолоты в серый кисель да тоску-печаль, просится в руки избитая рифма «скучай», да уж никто не скучает, я в том числе, все хорошо, одиночества.точка.нет…
Я забываюсь в призрачном ремесле — всякую ерунду облекать в сонет, только сейчас не сезон, тяжела рука, да ну и черт с ним — мало ль сегодня дел? В городе этом нынче не ветерка, видимо, Боженька снова недоглядел.
Как бастионы, разложены сотни книг, этот мирок так уютен, красочен, щедр, мой персональный сказочный материк!
…Просто здесь нечем заняться теперь вообще.

Метр за метром. Город наш — как пирог, радостен, многослоен и душноват, кажется, это мой несчастливый рок, скоро он перерастет в персональный ад:
Я много вижу — а поделиться не с кем, все это копится в сердце и голове.
Так и живу — внезапным порывом резким руки запели, как маленький соловей…

То ли последняя птичка перед зимой, то ли их стая под крышу ко мне летит,
Успеть бы остаться осенней строкой хромой, а дальше пускай безденежье, грипп, отит,
А дальше могу, пожалуй, засесть за книжки и быть счастливым до времени-до поры.
Но это, наверное, будет немного слишком и будет засчитано выходом из игры.

Ноябрь смеется, ломает строки, ты злая, осень, как улей ос, а я черчу на стекле дороги, те, где мне что-нибудь удалось, сейчас еще время есть дособраться, присесть, да выкурить по одной.

Я отправляюсь по сказкам братцы. В грядущую зиму. А кто со мной?
10.11.08