Моя война

Дождь стучится в виски,
но эти тиски
водой не размыть,
ветром не разорвать.

Виски в стакане.
Заправленная кровать.

Я хотела бы перестать
рисковать.

Рисовать легчайшей рисовой пудрой
на щеках,
как мудрая
гейша —
заштриховывать страх.

Я хотела бы научиться лгать.
Чисто-чисто.

В глаза лучистые
Бога
смотреть искренне —
благодарить,что миловал,-
не убил,
а лишь изнасиловал.

Износилось
сердце в тревоге —
надо бы новое,
ярко красное,
глянцево-глупое,
а то старое все облупленное,
облезлое,
жаль не стальное, не железное —
было бы проще потом
с ремонтом…

Я хотела бы стать
режиссером своих кошмаров —
командовать ‘Стоп,снято!’
И заложить ватой
уши —
не слушать
шепота-ропота простыни смятой…

Больше не быть солдатом
пехоты,
стать стратегом и тактиком бега
от себя самой —
подписать
соглашение мировое,
вынести раненых с поля боя,
наградить героя, помянуть стоя
павших в войне
подсознания со здравым смыслом…

Но и без виски
ясно,
что все напрасно, —
любовь и счастье
падут рядом
в одночасье
от шальных снарядов,
обагряя кровью
цвета вина
мой нескончаемый бой…

Это моя война.

И она

умрет только вместе со мной.