Ой, да что эти девки. Надоели. Одинаковые они все и скучные. Кажется, вот он — ангел твой, а оказывается — очередная блядь. Смотришь — глаз оторвать не можешь: стройная, гибкая, лицо — детское, чистое, глаза светятся, волосы змейками огненными вьются. Разговариваешь — кажется, идеал. Умная, начитанная, интересная вся такая и неординарная. А потом как на очередной тусовке выпьет пару бокалов или там косячок выкурит — сразу вся эта изысканность катится ко всем чертям. Твой ангел, голый по пояс, сидит в обнимку с каким-то уродом и вульгарно хохочет, и сиськи у ангела так забавно трясутся, что даже и не знаешь, смеяться или плакать. А как вспомнишь все эти разговоры тихими ночами у озера — так и вообще блевать неумолимо тянет. Вот вам и чистота, вот вам и сказочность, и мечты о домике с камином в дремучем лесу, и стихи Гумилева, Есенина и прочих пастернаков — вот они, плавают на дне унитаза, наслаждайтесь! Так что ну это все, столько раз на одни и те же грабли наступал, а сейчас не хочу время зря тратить.
— Ну ты загнул. Тебя послушаешь — так и в любовь верить перестанешь, и вообще — слава Богу, если не повесишься.
— Ну, в любовь верить никто не мешает. Я-то верю, только противно от такой любви. Потому что полюбить любую из этих блядей можно, со всеми плюсами и минусами, враньем и честными умными глазами, возвышенными стремлениями и трясущимися сиськами. Любовь — твою мать!Полюбишь и блядь, как-то так. Потому и еще мерзее становится.
— А с этой…ну, ты рассказывал…
— А, со Стаськой. Ну, с ней та же фигня, по сути, хоть и по-другому чуть-чуть. Повелась на романтический образ.
— Ну и хер с ней. За пивом сгоняешь?
Читать далее