— Скучно.
Это томное «скучно» мы особенно любим. Взрослеющие дети, вечно стремящиеся хоть как-то разнообразить свою жизнь. Но время летит, и то, что раньше казалось таким привлекательно-недозволенным теряет всю свою прелесть. Мы замыкаемся, дичаем, и, если настоящая взрослая жизнь не подгребает нас под себя — умираем.
Скучно как диагноз. Наркотики, алкоголь, любовь (на все лады), шмотки, мелкие правонарушения, unerground, невинное, милое сумасшествие — в качестве медикаментов. В результате — привыкание, которое лишь делает болезнь гораздо более невыносимой.
— Скучно.
— Да. Жутко.
Маленьким лучиком стала моя личная любовная история, маленький романчик, благодаря которому мне на долю секунды показалось, что в жизни (или вне ее) все-таки есть что-то, не похожее на жвачку, теряющую свой вкус после десятиминутного пребывания во рту. Не знаю, так ли это, да и думать не хочу. Я — потребитель, эгоистичный и безжалостный. Пока я чувствую вкус — я доволен. Как только я перестану его чувствовать — выплюну и возьму новую.
Читать далее