всё то чем хотелось жить поросло быльём
постельным бельём постылых больничных коек
мы пьём только то что сами себе нальём
и пишем о тех с которыми спать не стоит

но циника в нас возделала не цинга
пастушьей ухмылки или овечьей пасти
ломая фаланги считаем по пальцам как
давно мы стоим столбом у судьбы в запасе

а рядом пасут стада и ползут года
по сгорбленным спинам и хлыст поднимает память
и хлещет багровым с углов рассечённого рта
шипящее никогда непойманное руками

всё то чем хотелось жить унесло невесть
куда и покуда ровесниц берут в невесты
мы пьём или пишем не веря что вправду есть
всему своё время или хотя бы место

Ирина Парусникова