Речь не о тревоге. А о нас самих. О черных изнанках наших белоснежных на первый взгляд душ.
Не спешите бросать в меня гнилые помидоры. Вы обманывали друзей? Предавали? Лжесвидетельствовали? Вопросы риторические.
Все это мы делали ради выгоды. Редко — из-за отчаяния, но избавление от отчаяния тоже своего рода выгода.
Я не Ваш психолог, и я не читаю никому мораль. Просто меня тошнит. Тошнит от фарисейства, от наглости, от пафосности, от наигранности, от кощунства, от лжи, от отсутствия морали. В том числе в самой себе.
Я не на исповеди, а Вы не священник. Поэтому можете меня не слушать. Но, заткнув уши, Вы не избавитесь от состояния низвергнутого в пучину тьмы Люцифера (Боже мой, какая насмешка судьбы! Lucifer с латыни переводится как "дающий свет").
В голове почему-то вертятся слова Пятидесятого псалма.
Я не дирижер, а Вы не музыкант. Значит, Вам можно даже не смотреть в мою сторону, а, лениво расположившись в ложе, от скуки сосать собственное пенсне.
И, если очередной Бутс выстрелит в очередного Линкольна, спокойно закрыть на это глаза…