Знаешь, он такой, что за ним хоть в огонь, хоть в воду.
Если б ты знал… я знаю: у него есть другие женщины,
Но он их не любит, и меня — тоже, влюблён в Свободу,
А вчера все сны мои о нём стали до боли вещими…

Знаешь, все они старше меня, красивее и романтичнее,
А я хожу по городу призраком, собираю жёлтые листья,
Продумываю шаги к нему, пишу страницы о личном,
Но завтра он не приедет, но будет в моих мыслях…

А я еду в одиночестве в чужие города, не забывая ночи.
Я видела чужие фотографии, где он, увы, не со мной,
Где руки его на чужой коже и пишут к другим строчки,
Мы встретимся с ним опять какой-то безумной весной.

Он всмотрится в мои глаза: «Я где-то тебя уже видел…»
Я усмехнусь, сяду на мотоцикл: «Милый, едем кататься!»
Мы приедем туда, где он меня когда-то жестоко обидел:
«Ты помнишь ту девушку милую? Она не хотела сдаваться…»