Слова… мне говорили их немало.

за что — моё отдельное mersi.

Игрою звуков Ярость унимала,

что в судоргах молила — отпусти!…

Великое начало — КОРОЛЕВА!

Кнутом и пряником вершащая народ,

разящаяся с приступами гнева,

но только с НИМ — всегда наоборот.

Пусть времена на вина, страсть, дуэли,

прошли давно, и мода — на фастф`уд, —

Я буду рада слышать звук свирели

и погружаться в нежность её пут.

Я рада отдаваться серенаде,

звучащей где-то, пусть даже не мне.

Дешевый эпатаж в своем параде

останется с бомондом и на дне.

Я страстью наполняю каждый атом,

Боготворю рождающийся день

Я звезды зажигаю бриллиантом,

Бегу тропой по межам деревень.

Раба и Королева в одночасье,

Любовь и ласка, кара, месть и суд.

Грешна (кто нет?!) — я каюсь у причастья.

Не тлеть — но ЖИТЬ!

… хоть несколько минут…

(Крок  Лера)

Вы, мой свет, неотразимы
Потому-то, ангел мой,
Против воли Вы любимы
Всеми, в том числе и мной.

В Вашей воле, дорогая,
Никого не полюбить,
Но любить Вас больше рая —
Вы не в силах запретить.

И пускай неумолимы
Вы, но с Вашей красотой
Вы пребудете любимы
Всеми, в том числе и мной.

(с) Хуан де Мена (1411-1456), перевод с испанского

И.Глазунов Незнакомка
1980 год

Жена

Откинув со лба шевелюру,
Он хмуро сидит у окна.
В зеленую рюмку микстуру
Ему наливает жена.

Как робко, как пристально – нежно
Болезненный светится взгляд,
Как эти кудряшки потешно
На тощей головке висят!

С утра он все пишет и пишет,
В неведомый труд погружен.
Она еле ходит, чуть дышит,
Лишь только бы здравствовал он.

А скрипнет под ней половица,
Он брови взметнет, — и тотчас
Готова она провалиться
От взгляда пронзительных глаз.

Так кто же ты, гений вселенной?
Подумай: ни Гете, ни Дант
Не знали любви столь смиренной,
Столь трепетной веры в талант.

О чем ты скребешь на бумаге?
Зачем ты так вечно сердит?
Что ищешь, копаясь во мраке
Своих неудач и обид?

Но коль ты хлопочешь на деле
О благе, о счастье людей,
Как мог ты не видеть доселе
Сокровища жизни своей ?

Николай Заболоцкий 1948

По привычке…

По привычке летят смески,

По привычке слово люблю…

По привычке куплю занавески,

Цвет, которых, терпеть не могу.

По привычке иду на работу,

По привычке с работы домой,

По привычке подохнуть охота,

По привычке останусь живой…

Я была забытой, кем то куклой,

На скамейке в парке под дождём.

День был не приветливый и хмурый,

Не согретый солнечным лучом.

Я сидела в вымокшей одежде,

И смотрела прямо в никуда.

Не было ни Веры, ни Надежды

И Любовь куда то отошла.

Поиграли, по забыли куклу,

Кто то бросил, кто то убежал.

Ветер листьями мне ноги кутал,

Дождь следы от слёз с лица смывал.

Мыслей не было, был только дикий холод.

И бездонная, немая пустота…

И не жить мне, был отличный повод,

Только по привычке я жила…

НЕ ЗНАТЬ, ЧТО БУДЕТ ПОТОМ…

Когда упадут хлопья белые…

Застелют людской срам…

Хочу быть твоей самой первою,

Такой, какой ты не знал…

И хочется быть самой ласковой,

И самою нежною быть…

По белому кинуть красками…

По первому, так любить…

Узорами стекла выкрасить,

Деревья, стволы, серебро…

У ЖИЗНИ, НА НОЧЬ, СЧАСТЬЯ ВЫПРОСИТЬ…

НЕ ЗНАТЬ, ЧТО БУДЕТ ПОТОМ…

Забыть, замести всё прошлое,

Согреться и греть теплом…

Не помнить дурное, пошлое,

НЕ ЗНАТЬ, ЧТО БУДЕТ ПОТОМ…

И тогда на землю пал туман…

И на землю пал туман…

По утрам бывает…

И он вовсе не обман…

Почва остывает.

Месяц все еще светил,

Но вставало солнце,

На явленье двух светил,

Пялилась в оконце…

И подумала тогда…

Вод ведь как бывает…

Не уплыл еще один,

А другой всплывает…

А бывает никого…,

Это когда тучи,

Или много одного,

Что печет и мучает.

ДА!!! НА ЗЕМЛЮ ПАЛ ТУМАН…

Я брела как ежик.

Где тут правда, где обман?

Разберусь быть может…???

Замерзаю в тоненьких одеждах…

Пальцами ищу во льду любовь…

Жду, что скоро будет всё как прежде…

Вру, себе, что он полюбит вновь…

Льдинки, рассыпаясь режут пальцы…

Как жестоко, бессердечен лёд.

Ничего, уже не будет дальше…

Но пройдёт…

И это всё, ПРОЙДЁТ!

Не взыщи, мои признанья грубы,
Ведь они под стать моей судьбе.
У меня пересыхают губы
От одной лишь мысли о тебе.
Воздаю тебе посильной данью –
Жизнью, воплощенною в мольбе,
У меня заходится дыханье
От одной лишь мысли о тебе.
Не беда, что сад мой смяли грозы,
Что живу – сама с собой в борьбе,
Но глаза мне застилают слезы
От одной лишь мысли о тебе.
1941