Когда пишу стихи, пишу легко.
Так входит в тело вдох, так сердце бьется,
Как жизни нить, строка моя не рвется —
Течет, бежит, струится под рукой
Тоской, любовью, нежностью и грустью,
И красотой, и немотой моей…
По ней лишь стих мой каждый будет узнан —
По голосу, что стал еще сильней.
Больней лишь отзвук — пульс терпеть в груди,
Коль сердце всё готово осудить
И нестерпимо просится наружу…
Тогда глоток любви — один лишь нужен —
Строкою, чей путь неисповедим…
Василиса_Иванова
Философия родилась из огня. Из маленьких язычков костра, отражавшихся в глазах древнего человека, когда загнанный буйвол уже изжарен и съеден, соплеменники улеглись спать, завернувшись в свои звериные шкуры, а он остался наедине с ночью, звездами и своими мыслями. Воспоминания о прошедшей охоте сменились планами на завтрашний день, а потом пришли Думы. О том, что такое звезды… О том, почему ночь сменяет день…. О причинах удач и невезений.
Философами становятся неудачники. Счастливому человеку некогда задумываться о причинах своего счастья, он просто им наслаждается. Он знает КАК нужно жить и не задумывается ПОЧЕМУ именно так. Руки у него растут из правильного места, стрела летит туда, куда нужно, да и вся его жизнь похожа именно на эту стремительно летящую в цель стрелу.
А неудачники сидят у костра и размышляют о том, как устроен мир вокруг них. И прирученный огонь преданно смотрит на них, тихо щелкая сгорающими ветками, и думает вместе с ними. Как старый друг, с которым хорошо сидеть рядом и молчать каждый о своем.
(с) Игорь Маранин
Я пишу тебе письмо на листке тетрадном
И задумчиво грызу ручки колпачок.
Опасаясь, что «Привет» прозвучит прохладно,
Осторожно вывожу: «Здравствуй, светлячок!»
Ты читаешь между строк и не терпишь фальши,
Если слишком горячо – значит, сочинил.
Пару слов за полчаса написал, а дальше
Непременно посмотрю – хватит ли чернил.
По бумаге я скриплю ручкою старинной
При свечах, ко всем чертям спрятав ноутбук.
Я пишу тебе письмо не спеша и длинно,
Но иначе и нельзя, если про судьбу…
Арсений Платт
Видать, была любовью
Ты все ж в моей судьбе.
Душой, губами, кровью
Тянулся я к тебе.
И жизнь внезапно цену
Иную обрела.
И все твои измены
Под корень подсекла.
Что ж…Пусть… Живу теперь я
Неплохо. Ничего.
Не верю в счастье. Верю,
Что можно без него.
И жизнь на сон похожа,
И с каждым днем я злей.
И ты, наверно, тоже
Живешь не веселей.
Безверье и усталость
В душе, в судьбе, в крови…
Приходит рано старость
К живущим без любви.
Наум Коржавин 1962
Пахнут мая вечера
табаком
и чашкой кофе.
Недопитое Вчера
спит тайком
в стеклянном штофе.
Многоточье редких встреч,
поцелуй
как запятая
и разлук прямая речь:
— Не тоскуй,
судьба такая…
Дождь как будто из ведра.
Хмель Весны
похмельем платит.
Недожитое Вчера
прячет сны
в чужой кровати.
Спит, укрытая плащом
на душе
любовь в заплатах.
Я люблю тебя еще,
но уже
не помню запах.
(с) Игорь Маранин
Качается пред глазом полоса —
Прицельных линий траурная сетка.
Гуляет ветер в длинных волосах,
И гильзы с крыши скатывает редко.
Не дрогнет тренированно рука,
И на курок надавит палец плавно,
И смерть твоя придет издалека,
Так неожиданно и в принципе незвано.
А снайпер просто медленно уйдет,
Оставив теплую винтовку на бетоне.
Возможно и его судьба найдет,
Со вскрытой глоткой в городской промзоне…
Максим Нерусский.
в детстве
свежий утренний ветер
с ароматом горящих
контейнеров
орошил меня серебряной пылью
тысячи ран, на руках и ногах
словно тысяча порезов
тогда я впервые понял
что всё что меня окружает
— эти дома, эти люди
эта баскетбольная площадка, это небо
эта школа
двор — всё это тюрьма
все крыши домов смотрят на меня
все крыши домов смотрят на меня
одна большая тюрьма
с зомби-мертвецами, с которыми
мне приходиться здороваться, общаться, гулять
играть, меняться фишками и кассетами
спекулировать, драться — одна большая тюрьма
все крыши домов смотрели на меня
все крыши домов смотрели на меня
я вернулся домой, смыл кровь
никому и ничего я бы не сказал
никто и никогда бы не узнал
но это происходило не раз
и не два
я смотрел телевизор
вдруг открывалось окно
— будто невидимый герой стоял за ним,
не видимой рукой рассыпая в ветре пыль
я играл в видео игру
и вдруг мои пальцы были в крови
я пинал мяч, и вдруг я падал на колени
где в место песка оказывалась пыль
запираясь в ванной
я тихо смывал кровь
я тихо наблюдал, как заживают мои раны
каждый раз, когда это происходило
я чувствовал прикосновение Бога
сопричастность к земле
и воздуху, солнцу и воде
это стало моим наркотиком
я отправился в подвал пятого подъезда
где жил талантливый мистер Рипли
он отдал мне, за несколько бутылок водки
голубую мечту, все желания
в банке с серебряной пылью
я обмазал ею себя, не сталось живого места
слезами смывал с себя кровь
теперь в моих венах течёт ртуть
теперь я весь
состою из серебра
эй! иди сюда!
отведай серебряной пыли
что бы не случилось, знай
— этому не будет конца
© Юрий Stereo
Одинаково непохожие,
Одинаково одинокие,
Мы проходим. Мы только прохожие —
Мы проходим уроки высокие.
Из миров мы проходим в мистерии,
Из страданий идем в сострадание,
Из идей, из метафор — в материи,
В дым камланий, шумы мироздания…
Под студеными космами Космоса,
Под гипнозами, гримами, гимнами —
Мы проходим без карты, без компаса:
Мы проходим любовь Невзаимную…
На планетах мы только прохожие.
Мы – не мы, мы – сомнамбулы Божии.
Мы проходим то мимо, то мимами
Сквозь немые умы свои мнимые.
Сквозь массовки, масонские ложи и –
В темень темечка, в тело прихожее
Одинаково непохожие,
Одинаково нелюбимые…
Георгий Бореев