чем ближе человек,тем дальше расстояние…

(с) Danny

прощание. боль под кожицей век.
пощечина. пятиполосный багровый след.
холод. глинтвейн. поистертый плед.
голос бывшего невнятен и блекл.

томление. старая кожа в печь.
холодно. хочется спать. по мне
тени от фар ползут в тишине.
сутулость уставших плеч.

рассвет. чашка кофе. поездка в метро.
там каждый равен любому. но то,
что бьется внутри – любовный протон.
готовый взорваться. не тронь!…

В моих мечтах одна лишь ты
Твой взгляд, твой шепот и касанья
Твой образ Божьей красоты…
Что вновь пленит моё сознанье
Я жду тревожно этот миг,
Когда скажу тебе краснея
Как дорог твой пьянящий лик,
И нет мне от тебя спасенья…

Это один из многих стихов, который написал мне мой поклонник, остальные не могу выложить, слишком уж личные. Казалось бы, ничего особенного, стих как стих…Но вы б видели его автора..Он чем-то на Валуева из фильма «Каменная башка» похож. Т.е. с виду никогда не скажешь, что этот человек способен на подобные вещи. Простите за болтавню, просто оч трогательно…

Безумен крик
И в тот же миг
Откроются врата.
Зловещий залп…
Из недр земли
Доносятся слова.
О том, что Смерть,
Что рыщет здесь
Закончит все дела.
Обрушит мрак,
Внушит всем страх,
Здесь будет царить Тьма!

Летел орёл, свободой опьянённый
И гордости святое пламя с нетерпеньем
Смешались в нём стремленьем смертоносным
Для всех стать идолом, достойным преклоненья.
И сей тернистый путь он выбрал не случайно.
Подолгу думал он о призрачной свободе.
Что раньше лишь во снах его венчала,
А наяву был он труслив и никуда не годен.
Вот только время не стоит на месте,
И что-то новое всегда нам преподносит.
И вот герой наш не был исключеньем
И перемены его вверх уносят.
Но свыше дар ему преподнесётся горький,
Что для него губительнейшим будет и проклятым
Он втопчет гордость в грязь. И наш пернатый
Любовью-даром будет вмиг распятый.

В обществе, которым правит подлость, нужно стыдиться богатства.

Конфуций

Нас разделяют обычные дальние дали,
Несколько нудных часов проведённых в дороге.
В чём-то конечно себя разделяем мы сами.
В принципе, даже не в чём-то, а даже во многом.

Нас иногда разделяют гудки в телефоне,
Час или два в ожиданье отчёта доставки.
Или обманы, что всё это в общем то просто,
Или ошибки, что всё это сможем мы сами.

Или обычные страхи, мечты и желанья,
Или такие вот просто различия в возросте.
Это же видите «что-то вы девушка, наглые!»
это всё «а не пошли бы вы со своей гордостью!»

Это такие вот игры на шаткие нервы,
Это часы или годы не краткой разлуки.
Это не просто чужые глаза-незабудки.
Которые впрочем то я никогда не забуду.

Руки казолсь бы так мне до боли знакомые.
Это не просто какая-то мера влюблённости….
Может уже и ушла я за рамки возможного,
Но эти чувства…они-ощущенье полётности…

(c)Cucu-la-pralin

Воздух городов дарует людям свободу.

(с.) Автор не известен.

Миры, где можно петь (автор Paul Villard)

Я был совсем маленьким, когда у нас в доме появился телефон- один из первых телефонов в нашем городе. Помните такие большие громоздкие ящики-аппараты?
Я был еще слишком мал ростом, чтобы дотянуться до блестящей трубки, висевшей на стене, и всегда зачарованно смотрел, как мои родители разговаривали по телефону.

Позже я догадался, что внутри этой удивительной трубки сидит человечек, которого зовут: Оператор, Будьте Добры. И не было на свете такой вещи, которой бы человечек не знал.
Оператор, Будьте Добры знал все — от телефонных номеров соседей до расписания поездов.
Мой первый опыт общения с этим джинном в бутылке произошел, когда я был один дома и ударил палец молотком. Плакать не имело смысла, потому что дома никого не было, чтобы меня пожалеть. Но боль была сильной. И тогда я приставил стул к телефонной трубке, висящей стене.
— Оператор, Будьте Добры.
— Слушаю.
— Знаете, я ударил палец… молотком…..
И тогда я заплакал, потому что у меня появился слушатель.
— Мама дома? -спросила Оператор, Будьте Добры.
— Нет никого, — пробормотал я.
— Кровь идет?- спросил голос.
— Нет, просто болит очень.
— Есть лед в доме?
— Да.
— Сможешь открыть ящик со льдом?
— Да.
— Приложи кусочек льда к пальцу, -посоветовал голос.

После этого случая я звонил Оператору, Будьте Добры по любому случаю. Я просил помочь сделать уроки и узнавал у нее, чем кормить хомячка.

Однажды, наша канарейка умерла. Я сразу позвонил Оператору, Будьте Добры и сообщил ей эту печальную новость. Она пыталась успокоить меня, но я был неутешен и спросил:
— Почему так должно быть, что красивая птичка, которая приносила столько радости нашей семье своим пением, должна была умереть и превратиться в маленький комок, покрытый перьями, лежащий на дне клетки?
— Пол, -сказала она тихо, — Всегда помни: есть другие миры где можно петь.
И я как то сразу успокоился.
На следующий день я позвонил, как ни в чем не бывало, и спросил, как пишется слово «fix».

Далее »