Жертва
Всё начиналось, как в кино:
Дым сигарет, друзья, вино,
Хмельной полуночный шабаш,
В руке дрожащий карандаш,
Полёт ресниц, помады след,
Юнца наивного букет.
Ну, словом жизнь — сплошной бардак:
Всё удовольствие за «так».
Она доверчива, а он
Был только в зеркало влюблён.
Красив, галантен, не простак,
Он тоже всё хотел за «так».
Случайность встреч, улыбка глаз,
Её судьба решилась в раз.
Несвязность фраз и бархат роз,
Красивых глаз немой вопрос,
За дверью ночь, приглушен свет,
Горячих губ живой ответ
Она решила — это рай.
Нет,- прошептал он.- Жизни край.
И он ушёл, а ветер выл.
Он в ночь ушёл и всё забыл.
Она ждала, забыт шабаш,
Сточился тонкий карандаш,
Помады след исчез давно,
Безвкусным кажется вино,
Друзья нашли других подруг,
Бесцветной стала жизнь. И вдруг —
Как вестник счастья — телефон,
Сто двадцать пульс! О Боже, он!
Прости, прошу тебя, прости,
Я больше не могу нести
Свою печаль. Свою беду.
Прости, я больше не приду.
Она молчит, в глазах туман,
В мозгу слова: Прости, обман.
Он что-то непонятное твердит,
Он знал давно: диагноз — СПИД.
Как СПИД? В ушах кошмарный звон,
Летит в окошко телефон.
В груди грохочет, как набат
Он виноват, он виноват!!!
Он знал давно, он знал в ту ночь.
Теперь, что может мне помочь:
Господь, родители, друзья?
Нет, одинока в мире я!
Он знал давно, что обречён,
Страдал и жаждал мести он,
Не знал, кто продал смерть ему:
Мстил человечеству всему!
Его отчаяние и боль
В судьбе других сыграли роль.

На заре мы расстались, а вечер
Так далек, как звезда далека.
Что такое любовь? Это встреча
Навсегда, до конца, на века.

Теплоход в долгий рейс уплывает —
Не уйти от протянутых рук.
У любви берегов не бывает,
У любви не бывает разлук.

Не бывает… Прощай! Только эхо
Повторяет «прощай» и «прости»!
От любви никуда не уехать,
От любви никуда не уйти.

Заменить тебя некем и нечем.
Я с тобой — далека и близка.
Что такое любовь? Это встреча
Навсегда, до конца, на века.

фото из «Призраки Молли Хартли»

В колонках играет — Three Doors Down — Here Without You
Под утро только опять засыпаю.
На пару часов я вроде не я.
Искусственным блеском жизнь посыпая,
Меняю себя, как шкуру — змея.

А утром опять: кофе, душ, сигарета,
Укладка, духи, на лице макияж.
Часа полтора — и маска одета:
Готова теперь у проблем взять реванш.

А после борьбы снова в дом одиночки,
И снова всю ночь смотреть в потолок,
Наизусть где знакомы все трещины, точки.
Кто и куда мой сон уволок?

В колонках играет — Three Doors Down — Here Without You
Под утро только опять засыпаю.
На пару часов я вроде не я.
Искусственным блеском жизнь посыпая,
Меняю себя, как шкуру — змея.

А утром опять: кофе, душ, сигарета,
Укладка, духи, на лице макияж.
Часа полтора — и маска одета:
Готова теперь у проблем взять реванш.

А после борьбы снова в дом одиночки,
И снова всю ночь смотреть в потолок,
Наизусть где знакомы все трещины, точки.
Кто и куда мой сон уволок?

Делать нечего: вновь за работу,
За компьютер, к бумажным заносам,
Привыкать к бардаку и цейтноту,
Жить навырост, не пользуясь спросом,
Чем угодно себя занимая,
Максимально выматывать тело.
Тело, глупое, не понимает,
Что теперь мне здесь нечего делать.
Ты ушел. В доме тихо и пусто,
Даже кошка-старушка в печали.
Я освоила наспех искусство
Разговора с твоими вещами,
Чтобы только не думать, я знаю:
Станешь думать — опустятся руки.
Увязаю в делах, облезаю
Всей душой, и заходится в стуке
Бессердечная клавиатура,
Мысли в кончиках пальцев толкутся:
Ты ушел — ну какaя ж я дура! —
Чтоб уже никогда не вернуться…
…И бессмысленно ждать на балконе.
Будь под ним ты — я кинулась вниз бы,
Но внизу лишь бегущие кони,
Но внизу лишь горящие избы…

Вера Бутко

Повсюду травы, травы, травы
Исходят стрекотом цикад,
И надвигается закат,
И все березы — златоглавы.
И мы сидим с тобой вдвоем,
Не шевелясь, онемевая,
И ждем заката, как трамвая,
И помним — каждый о своем.
Я помню то, что мне пора,
Что мне уже не восемнадцать.
Приходит время признаваться,
Что завершается игра.
Ты помнишь бабушкин чердак,
Мой тихий смех и скрип диванный,
И свой подарок — диск «Нирваны»,
И свой вопрос:»Ну как же так?»
Мы оба злы.
Мы оба правы.
А всюду — травы, травы, травы…

Вера Бутко