Обычно все сказки начинаются с этого недостижимого «где-то». Оно и правильно, потому что у нас, здесь, вовсе не сказка, это всем известно. Так что…
Здесь, в моем коричнево-желтом доме, с большими арками и миниатюрными изящными башенками, есть квартира. Моя квартира, с высокими-высокими потолками и широкими подоконниками, с покрашенными в сиреневый цвет стенами и паутиной по углам. В моей квартире есть старый стол, у которого одна ножка немного короче других, и потому под нее моя мама подложила книгу, чтобы стол не перекашивало. Но стол — это неважно. Важно то, что в моей квартире есть моя комната, темная и с вечно зашторенными окнами, а в моей комнате есть кровать. Вот это — самое интересное.
Потому что под моей кроватью живет Счастье.
Читать далее

Переписываю жизнь свою начисто,
Всё равно мне без тебя — только маяться.
На край света за тобой? Знаешь — запросто!
За любовь грехи любые прощаются…

Пробежал уже январь лисьей поступью…
А февраль на день длинней — наказанием…
Млечный путь бросает в ночь звёзды россыпью —
Загадаю нам на счастье желание…

Мне бы глаз твоих увидеть сияние,
Мне бы губ твоих коснуться украдкою…
Пусть недолгим будет наше прощание!
Ах, любовь моя — вино горько-сладкое!

А зима кружит позёмкою белою,
Снег летит в моё лицо мелким крошевом…
И пусть в чувствах я пока что несмелая,
Но в твоих объятьях таю, хороший мой!

Вопреки разлуке и расстоянию
Всё сильней огонь любви разгорается!
Как молитву повторю заклинание:
Если верить в сказку — сказка сбывается!

Женя Ренар

Ленивый свет люстры
рябиново — тусклый,
Озябшие плечи.
Прошедшие встречи.
Кривые надежды:
обратно в «как прежде»,
Согнулись от грусти.
Хочу, чтобы вместе…
И частые мысли,
как сливки прокисли,
Романтикой бредят,
а годы не терпят…

…а годы летят.

Тугие корсеты,
стальные браслеты,
Малиновый пудинг,
всклокоченный пудель.
Короткие кадры
всплывают из недр,
Твоей угасающей
памяти тонущей,
В обычных событиях
будут забыты:
Сентябрь. Конфета.
От холода пар.

… наверное это до лета — пьяно-бредовый угар.

Враждебная, с челкою черной
И взором, острее огня,
Считайте себя отомщенной
Он больше не любит меня.

Он — где-то, он — птица на ветке,
Его не удержишь в руках.
Уж месяц, как смолкли соседки
Про губы мои в синяках.

Я знаю, бестактно… Но Вы же
Прошли до меня этот путь…
Как жить? Научите. Как выжить,
Когда ничего не вернуть!..

***
знаешь, никогда не умела выбирать для себя мужчин,
видимо, к старости напишу энциклопедию отрицательных качеств
в двух томах. или в трех. если сил с такой жизнью
конечно хватит.
хотя…
простят ли меня выбираемые если я ими во имя творческого
процесса снимаю стрессы … а если не хватает внимания
меняю их
на «уйти с головою в работу» и до рвоты вру что мне все равно
и реву тогда тихо-тихо
словно падают листья,
но только не так красиво.
помнишь, я обещала не быть истерично-слезливой
но небо под вечер заточенным диском солнца
царапает горло… и, знаешь, невыносимо…

Рыбный четверг (с)

Мысли летают с обрывов,

Чувства ложатся на дно,

Мрачной, холодной пещеры,

Где вам пройти не дано.

И не ходи, не надо,

Там побывать никому.

Я и сама не рада,

Но я Тебе расскажу:

Как здесь темно и сыро

 И нет никого вокруг.

Как пахнет здесь гнилью

И слышится каждый звук.

Ты, проходи мимо,

Не заходи сюда.

Ведь до того противно,

Бывает здесь иногда.

Если Ты мне не веришь

Лети вместе с мыслью вниз.

Не сомневаюсь, Ты сможешь,

Но знай- это только каприз.

А выбираться сложно

Из этой глухой черноты.

Наверно, почти невозможно,

И жизнь теперь — только мечты…

Хочу мотоцикл и ехать сто двадцать,

По мокрой дороге и не сомневаться,

Стерев свою память лишь ветру отдаться,

И закрывая глаза жизни слегка косаться.

Не думать о будущем, не помнить прошлого

Оставить все мысли за гранью возможного

Поближе к себе пододвинуть газ,

Немного приблизив назначенный час.

Теперь я лечу? Посмотри.. наверху..

Нет… Странно а думала что смогу…

Да, нет же лечу! только камнем вниз…

Открою глаза. Я жива? Вот сюрприз!

Идут белые снеги,
как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги…
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?

А любил я Россию
всею кровью, хребтом —
ее реки в разливе
и когда подо льдом,

дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.

Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.

И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.

Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.

Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,

Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.

Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

Евгений Евтушенко

А в ноябре ни дождя, ни холода — так и сиди, попивая чай, мысли безделицей перемолоты в серый кисель да тоску-печаль, просится в руки избитая рифма «скучай», да уж никто не скучает, я в том числе, все хорошо, одиночества.точка.нет…
Я забываюсь в призрачном ремесле — всякую ерунду облекать в сонет, только сейчас не сезон, тяжела рука, да ну и черт с ним — мало ль сегодня дел? В городе этом нынче не ветерка, видимо, Боженька снова недоглядел.
Как бастионы, разложены сотни книг, этот мирок так уютен, красочен, щедр, мой персональный сказочный материк!
…Просто здесь нечем заняться теперь вообще.

Метр за метром. Город наш — как пирог, радостен, многослоен и душноват, кажется, это мой несчастливый рок, скоро он перерастет в персональный ад:
Я много вижу — а поделиться не с кем, все это копится в сердце и голове.
Так и живу — внезапным порывом резким руки запели, как маленький соловей…

То ли последняя птичка перед зимой, то ли их стая под крышу ко мне летит,
Успеть бы остаться осенней строкой хромой, а дальше пускай безденежье, грипп, отит,
А дальше могу, пожалуй, засесть за книжки и быть счастливым до времени-до поры.
Но это, наверное, будет немного слишком и будет засчитано выходом из игры.

Ноябрь смеется, ломает строки, ты злая, осень, как улей ос, а я черчу на стекле дороги, те, где мне что-нибудь удалось, сейчас еще время есть дособраться, присесть, да выкурить по одной.

Я отправляюсь по сказкам братцы. В грядущую зиму. А кто со мной?
10.11.08