Я тихонько уйду в зимний сон,
Чтобы там навеки остаться.
Не хочу я в жизнь возвращаться,
И увидеть седой небосклон.
Весна придет, я знаю, верю
И я оправлюсь ото сна
Ну а сейчас в своей постели
На миг лишь приоткрыв глаза
Я напишу слова о вере
И слезы горькие мои
Неслышно падают на строки
О доброте, о дружбе, о любви

Написано uthf_5042 Оригинальное сообщение

Сегодня день рождения Аллы Макаревич (1942-1988).
Вот ее стихи, которые я очень ценю. И всегда поражаюсь, что ТАКОЕ написала жизнерадостная юная женщина, любимая жена и мать двоих детей.
Это было написано так давно! А ведь все уже тогда было сказано Аллой. И про нынешнее время тоже?
После того, как Аллы не стало, я несколько раз пыталась пристроить эти стихи в разные издания. Их набирали в типографии, а потом каждый раз почему-то рассыпали набор… Боялись этих стихов. Такое было и в перестройку, когда вроде бояться было уже нечего.
Вот и сегодня. Эти стихи снова про нас, хотя со времени их написания сменились поколения.

«Мы — дети войны.
Это — в нас.
Это – с нами.
А песни войны
отпылали, как знамя,
обрывки которого прячем упрямо!
И плачем на фильмах
Из старой программы.

За тридцать прошедших
и прожитых (с лишком)
тех лет, о которых
мы разное слышим,
и разное помнили или читали,
и разное думали в самом начале –

за тридцать — вот этих,
почти что нестрашных,
с нависшим в квартирах
молчаньем домашних
(тех старших, вчерашних
бойцов-храбрецов) —
мы взрослыми стали.
И смотрим в лицо:

тому, что от нас
не зависит ничуть,
тому,
что всему перерезало путь;
на век, на двадцатый,
которого хватит
на всех разорённых
и всех, кто заплатит!

Мы — внуки банкротов.
Мы — дети солдат.
И наши:
«Что делать?»
И «Кто виноват?».
Навек суждены нам
с той самой войны…

…Но, может быть, станут
смешны, не нужны
для наших детей?…

август, 1978г.»

Биенье сердца моего,

тепло доверчивого тела…

Как мало взял ты из того,

что я отдать тебе хотела.

А есть тоска, как мед сладка,

и вянущих черемух горечь,

и ликованье птичьих сборищ,

и тающие облака..

Есть шорох трав неутомимый,

и говор гальки у реки,

картавый, не переводимый

ни на какие языки.

Есть медный медленный закат

и светлый ливень листопада…

Как ты, наверное, богат,

что ничего тебе не надо.

История о четырех подснежниках

Средь осенней ночной тишины,
когда спал переулок Столешников,
в комитет Ветеранов Весны
постучали четыре подснежника.

А один, самый хрупкий цветок,
робко вымолвил сторожу: « Здрасте!
Мы истратили жизненный сок,
инвалиды вчерашнего счастья.

В книгах пыльных, давно неживых,
засушили нас женские грезы.
Мы – заложники строчек сухих.
Мы забыли, как выглядят слезы…»

Тут нечаянно дождик возник,
смыв историю эту навеки –
о сушеных пришельцах из книг
из соседней библиотеки.

Николай Зиновьев. 1989 год.

Шуршащая осенняя листва
Не вызов, не загадки теоремы –
В отцветшей песне прячутся слова,
Чарующие женщину и время!

Что осень нам?
В ней тоже можно жить,
Слегка грустя по принципам и датам
И возведённой в степень ностальжи
По прошлым и по нынешним утратам.

Обломки дней или осколки лет
На гранях века бликами играют,
Там снимок групповой, а не портрет,
Неважно, личность в центре или с края.

У шепчущего хилый лексикон,
У громогласных скромность за причуду,
Листву роняет порыжевший клён
Под ноги вам, любуйтесь ею, люди…

И.Белкин

Сам выбирает каждый
счастье себе по вкусу?
Знал бы, что нужно, кабы,
был бы счастливым в кубе!
Счастье – всегда лишь случай,
счастье – всегда подарок:
счастье Фортуне служит,
мы ж не нужны им даром!

Мы и не знаем толком,
что же такое счастье…
Чтоб кошелёк был толстым
и пополнялся часто
массой наличных денег?
Чтоб дом был полной чашей,
и чтоб любили девы
чище, сильней и чаще?

Всё это – просто скука,
если всё есть на деле… –
счастье не в том, что скупишь.
Может быть, счастье в детях?
Дети – такие ж люди,
тот же их мучит демон:
счастье, когда ты любишь
или тебя… за деньги?

Счастье – жить без несчастья,
счастье – быть людям нужным,
быть коллектива частью,
только не слишком нудной,
видеть прогресс в развитье,
чувствовать уваженье
и на любой развилке
жизни ценить движенье…

Счастье – в обычной жизни,
счастье – в любви и страсти,
счастье, что просто живы
даже в предсмертном страхе…
Счастье, что мы родились,
счастье, стихи что пишем,
счастье – наш Мир родимый,
созданный смыслу в пику!

В.Евсеев

Бывает так, что опустились руки,
В груди твоей лишь ком стоит,
Тебе знакомы будут эти муки,
Здесь и чужая боль навеки раздвоит.

Антракт в душе, звенит звонок,
Второе действие, распахнуты кулисы,
И музыка здесь воет как щенок,
И запах неприятный мне мелисы.

Спектакль не закончен и теперь,
Но он не вечен, — жди еще конец,
И много потерпели мы утерь,
Второй спектакль, он — близнец.

Минор в душе звучит как приговор,
Тоска блестит и улыбается судьбе,
И не расторгнешь с миром договор,
Что адресован был лишь по иронии тебе.

Не ходи за мной, как за школьницей,
ничего не сули.
И не хочется, и не колется —
не судьба, не суди.

Я еще ничуть не вечерняя,
я пока на коне.
Я еще такая ничейная —
как земля на войне.

Не держи на леске, на поводе,
на узде, на беде,
ни на приводе, ни на проводе,
ни в руках и нигде!

Все, что вверено, что доверено,
разгоню, как коня.
Ой, как ветрено,
ой, как ветрено
в парусах у меня!

Не кидайся лассо набрасывать —
я тебе не мустанг.
Здесь охота — дело напрасное
в этих вольных местах.

Сквозь вселенную конопатую —
чем бы ты ни смутил —
я лечу, верчусь и не падаю
по законам светил.

У меня свое протяжение,
крупных звезд оселки…
Ну а вдруг
твое притяжение —
не узлы, не силки?

И когда-нибудь мне, отважась, ты
скажешь так, что пойму, —
как тебе твоя сила тяжести
тяжела одному…

красивая фотография в тему стихотворения из фильма «Призраки Молли Хартли»

Набираю номер телефона,
ну а мне в ответ гудки, гудки…
в городе потерянных влюблённых
хочется тепла твоей руки.
И когда бывает сердцу больно,
логику своим поступком злю:
я гудкам твоим шепчу невольно,
как живу и как тебя люблю…
И гудки становятся всё тише —
кажется, что мы с тобой вдвоём,
и гудки, поняв, что их не слышат,
замолкают в сумраке ночном…
Голос твой, возникший из метели,
город превратит в цветущий сад…
Жизни поржавевшие качели
от звезды — опять к звезде летят.

А. Трофимов