Общество
«Костян Бальмонт, напеши мне на «аську»! Я тебе отдамся!»

Яков Полонский (1819 — 1898 гг.)Оказалось, для подростков в Интернете поэты-классики — живее всех живых…
Дарья ЗАВГОРОДНЯЯ, Портреты классиков мышки художника Дмитрия ПОЛУХИНА. — 25.12.2008
В Сети — очередная сенсация. Сайт «Целую.ру» (celuu.ru) задумывался как романтическая библиотека для девочек и мальчиков, переживающих, как сказал бы Бунин, «первую мессу пола». Подростки немедленно начали строчить в этот виртуальный альбом свои первые стишки про «кровь-любовь», коварных обманщиков и прочее. А кто-то продвинутый от нехватки слов (а может, и создатели сайта для наглядного примера ) выставил рядом лирику великих, давно почивших поэтов. Причем авторство честно скрывать не стал. И вот тут-то и сомкнулась связь времен! Стихи лежат вперемешку. Народу кажется, будто Яшка Полонский, Костян Бальмонт, Борька Пастернак — свои в доску ребята «с района». Катаются на скейте, потягивают пивко и строчат стишата между делом. Если у «Кости» или, допустим, у «Феди Тютчева» попадаются устаревшие слова и книжные выражения, его мягко журят. Девушки предлагают познакомиться… Знали бы бедняжки, что эти прекрасные парни уж никогда не «постучатся» к ним в аську.

Итак, кого выбирает поколение next?

ХIХ век

Яков Полонский (1819 — 1898 гг.): Ты будущий Пушкин!

Яков Петрович по рейтингу обставил Пушкина всухую. «Солнце русской поэзии», дискредитированное школой, не получило ни одного одобряющего комментария даже на такое мощное эротическое откровение, как: «Нет, я не дорожу мятежным наслажденьем». Зато Яше Полонскому написали многие. Правда, слегка попеняли на стиль и посоветовали быть «посовременнее». Вот избранные места из переписки XXI века с XIX (здесь и далее орфография и пунктуация участников сохранена).
Затворница

…Никто не знал, какая там
Затворница жила,
Какая сила тайная
Меня туда влекла…

Комментарии

Тори: Пойдет, но я считаю, что он немножко детский и без смысла, но рифма в этом стихе классная!!!

Ctasy утешает поэта: у вас все стихи классные)

KRISTIHA: МЕНЯ ЭТОТ СТИХ ЗАИНТЕРЕСОВАЛ!!! Я БЫ ТОЖЕ УБЕЖАЛА С ЛЮБИМЫМ!! НО Я С НИМ НА ДНЯХ ПОРУГАЛАСЬ!

Соловьиная любовь

…Нередко внимала заря
Моей серенаде прощальной
В тот час, как, проснувшись,
малютка моя
Плескалася в ванне хрустальной…

Комментарии

Лапочка: Да у него же талант. Который стих уже читаю — все супер Редкость в наше время.

Айсылу: Яков, у меня нет слов… (дает номер ICQ)

саша: это лучшее стихотворение из всех, что я когда-либо читал, спасибо тебе яков за то, что ты красиво умеешь тронуть душу.

Ася и Ксюня: Яша — ты будущий Пушкин который стих у тебя уже читаем!

Костантин Бальмонт (1867 — 1942 гг.)

ХХ век

Костантин Бальмонт (1867 — 1942 гг.)

Девушку ты эту не бросил?

Стихи Костяныча Бальмонта попали в верхнюю строчку рейтинга. Молодежь и этого века, и прошлого поддержала его песнь свободной любви без нытья и обязательств.

Она отдалась без упрека,
Она целовала без слов…
…Она не твердила: «Не надо»,
Обетов она не ждала.
— Как сладостно дышит прохлада,
Как тает вечерняя мгла!..

Комментарии

Дымка сочувствует героине: Хорошо написано. Девушку ты эту не бросил?

Ксюша: Костя, напеши мне! Я тебе отдамся!

Даша: После таких слов я бы тоже отдалась любому

BREATH: Давай Костяныч, жги глаголом.)))

Птяшка: Костя у тебя все три стиха одинаковые)) Но это не означает что плохо просто неинтересно одно и тоже читать. А Бальмонт это у тебя настоящая фамилия?

Отвечаем: да, дорогая, это его фамилия. Девушку — поэтессу Мирру Лохвицкую — он все-таки «бросил». Оба были женаты (не друг на друге), и, конечно, первым решил завязать Константин Дмитриевич. Самое забавное, что филологи до сих пор гадают: был у них секс вообще или нет. И многие считают, что ничего и не было. В остальном поэтике Бальмонта — «респект и уважуха». Пастернаку повезло меньше.

Борис Пастернак (1890 — 1960 гг.)

Ты СУПИР!!! А сколько тебе лет?

Если у «Костяныча» (да простит нам поэт эту фамильярность) верхняя строчка в первой двадцатке, то несколько следующих занимает Борис Пастернак.

Нежность
Чувству на свободе
Вольно налегке,
Точно рвет поводья
Лошадь в мундштуке…

Читатели не вполне поняли стихотворение, но всплакнули над своей неразделенной любовью и, как заведено в Сети, пригласили «песать есчо».

Юля: а я тебе так скажу-МОЛОДЕЦ!!!!!пиши, и разкрывай свои чуства!)))))удачки))

валерия: а сколько тебе лет что пишешь такие класные стихи молодец

Вот еще несколько образчиков литературного анализа Пастернака.

Не плачь, не морщь
опухших губ,
Не собирай их в складки.
Разбередишь присохший
струп
Весенней лихорадки…

Комментарии

Дивчонка: тупасть бесмысленая я обычна ценю любовные стихи но эта проста ужас не повезло тебе Борис Пастернак.

Надя сочувственно дает профессиональный совет автору «Доктора Живаго»: Наверное, если подключить фонтазию, то получится лучше…!!!!!!!!!!!

Витёк: прикольные стихи! молодец чувак! Пастернак СУПЕР!!!!!!!!!

Стерва: Не могу себе такого даже представить. А слово СТРУП ваще на ТРУП похоже!

Борис Пастернак (1890 — 1960 гг.)

Разлука

…Она была так
дорога
Ему чертой любою,
Как моря близки
берега
Всей линией прибоя…

Комментарии

Людмила: Красиво. У тебя просто талант. Ты просто молодец.

Евгешка не согласна с такой оценкой нобелевского лауреата: Я бы написала лучше, одно море вокруг, разве нельзя было писать его чуть реже!!! Кстати моей подружке тоже не понравился твой стишок.

Юльчик: Красивые стихи, красивые слова, и скучно на душе ты просто супер Боря!!!!!!!!!!!!!

Большинство советуют «Боре» писать повнятней и покороче.

Видимо, взрослые, читающие эту пьесу, не выдерживают. На сцену выходят «ожившие поэты»:

Пастернак: Спасибо всем за добрые слова. Я тронут)

Блок: Боря, ты жив???

Толстой: я вас всех вы… и высушу

Пушкин: Саша, Боря — вы унылое гавно, а я гений.

Владимир Набоков (1899 — 1977 гг.)

Набоков, забей!

Владимир Набоков, как ни странно, известен шире, чем Пастернак. Видимо, благодаря «Лолите».

…И на земле мы многое забыли,
Лишь изредка воспомнится во сне…
…Твое лицо, средь всех прекрасных лиц
Могу узнать по этой пыли звездной,
Оставшейся на кончиках ресниц…

Всего двое из сорока комментаторов не распознали автора.

Егор: Понравилось, несмотря на обилие грамматических ошибок. Безначальный поцелуй — это здорово. И звездная пыль на кончиках ресниц тоже. Пленный мир, правда, остался непонятым.

александр: просто прекрасный стих, еще одно творение природы, а недоброжелатели… наплюй на них, ты любишь — значит ощущаешь жизни суть, и в тишине услышишь дуновение свободы.

allo: Александр, Набоков уже умер. К кому ты обращаешься?

Александр Сергеевич Набоков: Я пришел за тобой, крошка, чтобы пожрать твой мооооооззззг.

Как оценили других поэтов

Владимир Набоков (1899 — 1977 гг.)

Иван ТУРГЕНЕВ: «Заметила ли ты, о друг мой молчаливый…»

Стерва: Какого пола у вас друг?

11-ю строчку в рейтинге несколько дней держал Аполлон ГРИГОРЬЕВ со стихотворением «Я ее не люблю, не люблю…»

Анна: Апполон, я давно читаю стихи и сама пешу! твои стихи мне нравятся больше всего! напиши мне!

Андрей БЕЛЫЙ: «Ты тень теней…»

Baby Doll: «Здорово…Очень красивый стих! А Вы из какого города?»

Игорь СЕВЕРЯНИН: «Спустя пять лет»

Дакодочка: Игорёк молодец! С чувством, столком, расстановкой. Искренни. Наверно, это была действительно большая любовь.

Владимир СОЛОВЬЕВ: «Нет вопросов давно, и не нужно речей…»

Дакодочка: Классно! Просто открыто по-доброму написанно. Мальчишка молодчинка.

Дарья Завгородняя ждет ваших откликов на сайте

А может, в «консерватории» что-то не так?

Когда сайт набрал популярность в Интернете, туда зашли взрослые. И ужаснулись. Некоторые приколисты вступили в переписку с подростками от имени безвременно — как оказалось — ушедших от нас поэтов. Другие потребовали жестких мер: «Дети!!! Милые, срочно покажите этот сайт родителям!!! Пусть отключат вам Интернет и посадят книжки читать!!!» А я подумала: а может, это и неплохо, что поэты прошлого оказались для подростков живее всех живых. Гораздо хуже, когда они для них мертвый хлам. Ведь и «Федю Тютчева», и «Борю Пастернака» в школе изучают. И сразу забывают этих скучных классиков, словно сошедших с конвейера: учились хорошо, влюблялись платонически, боролись с режимом и чего-то там писали. Никакой Аполлон Григорьев не сможет соперничать с Григорьевым-Апполоновым в такой ситуации. Так, может, это в школьной программе что-то не так? Может, и нам стоит ввести классиков в круг развлекательного домашнего чтения? А то, глядишь, через пару лет на сайте Celuu.ru появятся комментарии: «Саня Пушкин, Мишаня Лермонтов, вы супир! Пешыти исчо!»

Идет охота на волков, идет охота!

Кровь на снегу и пятна красные флажков. (с)

Высоцкий прав — идет охота. Только не на волков, — на людей.

Обложили нас, обложили — налогами-ипотеками, инфляциями-дефолтами… Не на равных играет с людьми правительство, совести там как не было, так и нет. Там, наверху, знают: никто не полезет "за флажки", потому что усвоили — бессмысленно пытаться перестать выживать и начать жить.

Так что же делать тем, у кого "жажда жизни сильней"? "За флажки" — однозначно. Только у каждого свои флажки: у одних это — граница государства, у других — величина заработной платы, у третьих — моральные принципы и устои. Каждый решает сам, какую именно грань ему предстоит пересечь; главное, оставшись по ту сторону флажков (или пока еще по эту), помнить: бывают и капканы. И, попав в один из них, сделать выбор — либо у тебя три лапы, но ты свободен, либо четыре, но ты висишь безжизненно волчьей шубой на плечах охотника.

Лайн шел по городу… На улицах никого не было… Приближался вечер, но огоньки в окнах не появлялись… Спустя некоторое время, в одном из домов на последних этажах в окне появился свет… Лайн бросился туда… Вбежав в квартиру, он никого не обнаружил… Лишь только свет от лампы и открытое окно… Ему ничего не оставалось, кроме как, выйти из дома и продолжать вести поиски… «В чем смысл?» думал он… Лайн спустился в метро… Проходя по переходу, он услышал голоса людей… Они были слышны неотчетливо… Он пытался найти, где они, но в один момент они прекратились… «Где все? Почему я один? Ведь в этом мире было столько людей! Неужели, всех их для меня нет?» Лайн проснулся… Это был всего лишь сон… Возможно, он понял, что вокруг него может быть много людей, но он все равно будет одинок…

Великолепие.

Что не назвать, не обозвать

Не льстить и не плевать в глаза,

Что великолепную не знать

Поэта рифму — собственную мать.

Что не придумать, не наметить

В карандаше души красу,

Что не дано художнику отметить

Кистей и красок — как отцу.

Что музыкант не слышит ноты

Не видит чертежей творитель

И перфокарты-живоглоты

На руки капнет растворитель…

Три капли белого песка

И два куска густого неба,

Что может подарить тоска,

Как великолепие завета?

Мазки и швы на ровной ткани

Слоится каплями гроза

Как объяснить простому Пети, Ване,

Что я Ван Гок, но без лица?

Что я творить могу, закрыв ресницы

И руки завязав назад

Могу вам хоть на пол страницы

Нарисовать онегинский рассказ.

Мне могут приказать оглохнуть

И не дышать, чтоб силы потерять

И я могу всю жизнь бездушно сохнуть…

А умерая, великолепием сиять!

Глупый ангел снимает крылья
И отдает их за любовь
За земную, та, что вечна,
Та, что с нами не умрет.

Он летит, но он не знает
То, что это — полет вниз.
Он не знает, то, что спето
Про любовь — всего лишь миф.

Отдал крылья и спустился
С белых, чистых облаков
И без памяти влюбился
В ту, прекрасную Любовь.

Вскоре понял глупый ангел,
Что любовь бывает зла.
Без взаимности друг к другу
Нету счастья — есть беда.

Вдруг взлетел он и разбился,
Камни были так остры,
Он забыл, что крыльев нету.
Отдал крылья за мечты.

Его тело бездыханно
Всё лежит на камнях тех.
Будто бы напоминание
О любви — которой нет.

Я приду домой, прикурю от свечи
И отброшу её в дальний угол.
Загорится ковёр из сухой саранчи —
Как и положено, сухо.

Отметая кастрированную ♂ строфу,
Я отмечу — полезный поступок:
Погибает коллекция моли в шкафу
И индейских курительных трубок.

Пососите сосну, я сюда не вернусь.
У меня глобальные планы.
И билеты — эсвэ, первый класс? обойдусь —
Безрассудством наполнят карманы.

Калифорния ждёт. Калифорния жмёт
Мне как галстук на бычьей шее.
Я привыкну. Пройдёт. Я привыкну. Пройдёт.
К терминалу. Свалить. Быстрее.

Возле трапа поймают — постой, петушок,
Задержись на землице грешной.
Сколько жертв, ты хоть в курсе? Побег и поджог.
То есть наоборот, конечно.

И я буду сидеть, как сидел двадцать лет —
Не в хрущевке, но тоже лажа.
Ничего, потерплю. Ты не спишь, сосед?
Калифорния ждёт. Всё та же.

сопли-слёзы-заблужденья,

выпачкана в грязи с вареньем.

волосы — в клочья, губы — в кровь.

ты из окна ночью падаешь вновь.

недопитый яд в бокале с вином,

он, выжатый с соком, в доме твоём.

запах корицы, миндаль в шоколаде,

звери-люди-птицы… летишь в маскараде.

а где-то нежно, где-то легко,

но ты наркоманка — тебе всё равно.

сначала пленил тебя, выпил… и снова.

он героин твой. разбиться готова.

(с/leerah)

Я малость прошелся по сообществам и нашел еще около пяти поэтических сообществ. Может пора объединить их в одно целое. Конкуренция здесь не уместна. Кто за?

Мы мирились порой и с большими обидами,

И прощали друг другу, взаимно забыв.

Отчужденье приходит всегда неожиданно,

И тогда пустяки вырастают в разрыв.

Как обычно поссорились мы этим вечером.

Я ушел.

Но внезапно средь затхлости лестниц

Догадался, что, собственно, делать нам нечего

И что сделано все, что положено вместе.

Лишь с привычкой к теплу расставаться не хочется.

Пусть. Но время пройдет,

и ты станешь решительней.

И тогда - как свободу приняв одиночество,

Вдруг почувствуешь город, где тысячи жителей.