Я буду пьянеть от её поцелуев быстрей,
чем от абсента, горящего в грязном стакане,
быстрей, чем от спирта, который так жадно лакают
небритые дворники и санитарки. как будто в костре

буду сгорать от её поцелуев шальных,
отчаянных – что там ! – опаснее пули, кинжала,
яда; она, улыбнувшись, тихонько прижалась
ко мне, одарив теплотою улыбки, иных

любви доказательств не нужно. шальная весна
шумит на проспектах толпой, разливаясь лениво,
и в каждом прохожем соперника видит ревниво –
особо во мне; и мне эта ревность вкусна.

я буду тонуть от её поцелуев, меня
в омут объятий почти с головою… погибну?!
закат освещает высотки пылающим нимбом,
на краешке неба прохладой ночною звеня.

май 2007

Любуюсь в синие глаза

И лёгкостью его волос,

А у окна играет светом органза,

Дрожат ресницы — взмах стрекоз.

Касаюсь нежных век губами,

Веду мизинцем по виску,

Вдыхаю запах «мятых оригами»,

На нежной коже.Повествую…

…О том, как жалко быть не нами,

   А лишь пестрящею мечтой.

…Обидно с грустными глазами

   Быть одинокой красотой.

…Какой могла быть нежной, тонкой,

   Или затянутой в узле,

   Как нить продетая в иголку,

   Или колдуньей на метле.

Язык слегка кусаю. Больно.

Вернулась в обреченный мир.

Очнулась от мечты – довольно!

Я  продлеваю свой эфир.

Любуюсь синими глазами.

Теряюсь. Таю. Дрожь в руках.

Трясутся губы, голос хрипнет,

Изнемогаю без тебя!

Хочу кричать, но к нёбу липнет,

Когда без права на тебя!

Жила-была в спальном районе столицы девушка. Звали ее Эльза. В школе она была пухленькой и стеснительной девочкой. Спустя два года после окончания школы, в 2006, Эльза преобразилась: похудела на 18 кг, стала модно одеваться, тусовки, вечеринки.

Но денег на красивую жизнь стало не хватать, да и неудивительно, ведь Эльза была студенткой дневной формы обучения, и доходы ее складывались из карманных денег, которые давали ей родители на столовую и раз в неделю на кино. Тогда Эльза пошла на панель. Ее природная осторожность и хорошо развитая интуиция уберегли от многих ошибок, свойственных представительницам ее профессии. Постепенно понимая, что вечно тусоваться и порхать, как бабочка, она не сможет, девушка решила откладывать часть заработанных денег на квартиру. Она втянулась, стала машиной. Наливали — выпивала (а такое случалось нередко), предлагали закурить — не отказывалась. Срывы были, но редко. Она понимала, что у нее теперь есть цель — заработать на квартиру в центре Москвы. Эта цель помогала ей держаться на плаву.

Однажды, совсем недавно, Эльза попала в автокатастрофу. Очередной ее клиент, сидевший за рулем автомобиля в тот роковой (или все же знаковый) пятничный вечер — молодые люди ехали на подмосковную дачу — скончался от удара в лобовое стекло, а девушку и другого водителя увезли в реанимационное отделение горбольницы номер три. Другой водитель тоже умер. Эльза выжила. Ее голова была пробита в двух местах, но, очевидно, вместе с грязноватым пришоссейным воздухом туда попала и толика здравого смысла, или совести, как хотите. А все из-за врача.

— Как Вы себя чувствуете, Эльза?

— Почти хорошо. Только башка раскалывается.

— Это нормально, Вас же недавно прооперировали.

Три недели спустя:

— Эльза, Вы сегодня выписываетесь. Поздравляю.

— Спасибо.

— Не за что. Знаете, впервые вижу девушку с такими красивыми и умными, но не менее усталыми глазами… А вам ведь немногим более 20 лет… Помните, что сказал Короленко? Человек создан для счастья, словно птица для полета. 

Она поняла, что действительно устала. Взяла халат, тапочки, полотенце. Села на автобус, через 40 минут была дома. По радио играла группа "Крематорий", звучала песня "Безобразная Эльза".

"Мы живем, чтобы завтра сдохнуть…"

— А вот и нет. И вовсе я не безобразная.

Теперь Эльза не работает, как прежде. Она отдала себя учебе и творчеству — еще в школе ее стихи печатались в местной газете. А позавчера она впервые сдала кровь.

— Хочу помочь тем, кому трудно. Я бы тоже не выжила без донорской крови. А квартира будет. Я постараюсь быть хорошим менеджером. Но не профессия главное. И не деньги. Главное — осознание того, что ты творишь добро, что ты нужный, незаменимый человек. Именно это осознание делает меня счастливой.

Madchenbildnis Блаас, Евгения

Ты то мерещишься, то чудишься!
Хотя я чуда не ищу,
Когда- то ты совсем забудешься!
Тогда-то я тебя прощу.
Тебя, такого звонко – медного,
Над теплой ямкой у плеча…
И лихорадящего, бледного,
Растаявшего, как свеча.

Нет, все не так теперь рисуется,
Не надо ближнего стращать!
Что выпадет, что подтасуется –
И станет некого прощать.
Но ты мерещишься, ты чудишься,
Полуразмытый, видный чуть…
Когда – нибудь и ты забудешься!
Когда – нибудь, когда – нибудь.

Вероника Долина.

Мы попались в широкие сети
Одинокие милые дети…
Мы сидим до семи, уткнувшись в экран.
Допивая уж третий стакан…
Мы попались в широкие сети
Одинокие сромные леди
Мы нашли для себя реялность
Убирая от всех «виртуальность»…
Мы попались в широкие сети…
Что же ищем мы в Инетренете?
Понимания? Любви? Может ласки?
Прячась за бурными масками…
Почему мы сидим за Инетом
Если в доме есть муж или дети?
Мы попались в широкие сети
И теперь лишь сидим за «Инетом»
Ищем ласки, пытаясь любить…
Заставляя гричать и грустить?
Не ищите теперь меня, леди….
Я попалась в широкие сети…

Написано uthf_5042 Оригинальное сообщение

Пора наконец вспомнить Аллины стихи.

Кто была Алла Макаревич — можно прочесть на моих ранних страницах:
http://blog.kp.ru/users/uthf_5042/post38658146/
http://blog.kp.ru/users/uthf_5042/post39134513/

Чем больше времени проходит, тем яснее я понимаю, с каким большим поэтом свела меня судьба еще на студенческой скамье в виде кудрявой большеглазой девчонки, а потом преданной жены и матери.

Стихи до сих пор не опубликованы.
Давайте публиковать их вместе — здесь.
А там видно будет.

Сегодня помещаю стихотворение в тему наступившего года.

Из цикла «Високосный год»

Посвящено Р.Д.

Воздух белый и морозный!
Снег летит наискосок!
Год победный, високосный
Упирается в висок!

Это — солнца праздник тронный
Жизнь швыряет на весы!
Это — Дом на Малой Бронной,
Где в стихах летят часы.

Над роялем постепенно
Сумерки лелеют взрыв,
Острым профилем Шопена
Нас навек благословив!

Это — смысл знакомых строчек,
Сжатых страхом и тоской…

… Фонарей чернильный росчерк
От Никитском до Тверской.

Улыбаемся, пьянея
(От вина или вины?).

Потемневшая аллея —
Вся в предчувствии весны!…

Это — что-то отзвучало,
Пламенея и звеня!..

Это — мудрое начало
Предначертанного дня!

Февраль, 1980 г.
Свидетельство о публикации №1801083520

Р.S. Я знала Р.Д., человека, которому посвящены эти стихи.
Он был старше нас с Аллой, прошел лагеря и войну.
Может быть, он еще жив.

А давай посидим помечтаем?
Может, сбудется. Может, не очень
Чтоб сбылось, ты загадывай ночью,
Когда звезды по небу летают.

Ты не думай, я буду хорошей.
На плите закипает кастрюля,
Вымыт пол и ребенок-чистюля.
Чтоб не пачкать, разуйся в прихожей.

Ты свободен. На все твоя воля.
Уходи, возвращайся обратно,
Только на ночь сложи аккуратно
Свои крылья, повесь в коридоре.

Свет, тепло, телевизор в гостиной:
Петросян, как всегда, с клоунадой.
Ты не бойся, все будет как надо.
Наша жизнь будет скучной и длинной.

По утрам — к девяти на работу.
В выходные — на дачу в шесть соток.
Ты смотри на актрис на красоток,
А я лягу пораньше в субботу.

Где бы дедушку взять олигарха?
Может, нам бы оставил наследство
На счастливое отпрыску детство.
Кто ж не хочет такого подарка?

Ну а что там с супружеским долгом?
Не забыл, в чем он там заключался?
Ах, устал? День с утра не задался?
Что ты смотришь так странно и долго?!

Думал, будет у нас по-другому?
По-другому, прости, не бывает.
Это счастье и есть. Каждый знает.
Жизнь прожить как положено, с толком.

Уж прости, я сама понимаю.
Эти серые скучные будни.
Мы как мухи, увязшие в студне.
Но ведь знаешь, как это бывает…

Ты же знаешь, что мы получаем,
Если ждем от судьбы подарка…
И потраченной жизни жалко.
А давай посидим, помечтаем?

Они торопились домой.

Они очень хотели жить.

Не знали, что им суждено,

Сегодня ворваться  в смерть…

Куча железа, ужасные стоны,

Их не дождутся  дома…

Тела достают. при помощи лома.

Да, иногда, Смерть бывает сурова…

У них, конечно, были семьи,

Родные, близкие, друзья…

Не смогут обнять их. никогда,

Сотрутся памятью их голоса…

Добавиться пара крестов на дороге,

Ливнем польются слезы из глаз,

Но их не вернуть. и мысли о Боге.

Заполнят несчастную мать.

В поле русском берёзка стояла.
Крепкая, наглая, всех раздражала…
Раздражала она весной и летом
Своим ядовитым зелёным цветом.
Небо шлёт ураган и дождь,
Но нет! Погодой её не убьёшь!
Рубили-рубили её топором…
Чёртова берёза — ей всё нипочём!!!
Пилой пилили её день и ночь…
И меч самурая не смог здесь помочь!
Думали люди: «Как нам поступить?
Оставить ей жизнь — просто взять и забыть?!»
Нет!!! Эта берёза мерзкого рода —
Вокруг неё погибает природа!
И всё-таки есть выход один:
Последнее средство — хороший бензин…
Им мы берёзу щедро польём
И на прощание спичку зажжём.
Почка за почкой, листок за листочком…
Сгорела берёза — мы поставили точку.
Не надо стихов и не надо прозы.
Давайте пойдём и сожжём все берёзы!!!